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viernes, 28 de noviembre de 2008

Edición urgente por Estefania

En fortuna, su pueblo y el mío, se me ha muerto -léntamente- Estefanía, ¡ y la siento tanto!.



"El cuerpo sin vida de la pequeña ha revelado, además, otro tipo de torturas. Este informe final recoge numerosas quemaduras de cigarro que se han encontrado en la piel de los muslos de la menor. Y no acaba ahí el calvario de esta niña, que murió poco antes de cumplir los ocho años de una peritonitis. Estefanía, tal y como señala este informe, fue víctima de numerosas agresiones sexuales, tanto por la vía vaginal como anal. Prueba de éstas, son los graves desgarros que la niña presenta en ambas zonas. Los forenses creen que la pequeña sufrió una infección al perforarse la cavidad abdominal por una vía de entrada externa que pudo producirse durante los abusos sexuales que padeció."


No hay espacio
donde quepa el espanto de sus ojos.

El dardo
apunta directo al centro de la razón,
y la desgarra...

y la mata.


(No podía dejar esto sin reflejarlo. Espero no haber ofendido ninguna sensibilidad).

jueves, 27 de noviembre de 2008

Economía de subasta






Oí esta tarde en la radio, mientras iba al trabajo, los comentarios de un economista acerca de las soluciones europeas a la crisis y sus individualidades.

Yo soy económicamente torpe, y no es que sea un torpe barato. Pero esto me suena a la pescadilla que se muerde la cola. El Reino Unido baja el IVA, que así se favorece el consumo y eso reactiva la economía. Y, pienso yo, endeudará más aún, si cabe, al ciudadano, piedra angular de la crisis. ¿Aumentará la morosidad?. ¿Qué narices tiene que ver el IVA con la crisis?.

Eso deben pensar franceses y alemanes, porque optan por otras salidas. Que lo del IVA no les parece. En España solo podría bajar un punto, así que ¿para qué?.

Y uno escucha todo esto, junto a los precios del Brent y el Texas que “se acercan a los 50 $ barril”. ¡ Ojos como platos!. Pues, oiga, si hace 4 meses estaba a 140 $ y, además, esa subida, era la responsable de la crisis por culpa de los especuladores. ¿Por qué hay crisis si cuesta ahora la tercera parte?.

Y acaba uno por volver a aquel maravillosos libro de la juventud, “ganaras el pan con el sudor del de enfrente”. Ese si explicaba los conceptos económicos de forma clara y precisa. Os recomiendo vivamente su lectura (creo que es de Alianza Editorial) a los no iniciados para que inicien, y a los muy metidos en las cosa del “parquet”, para que vuelvan a las fuentes elementales.

Y, hablando de elementales, recuerdo otro libro famoso: “Los conceptos elementales del Materialismo Histórico”. Este, de verdad, solo lo recomiendo a aquellos que necesiten expiar un pecado muy grave.

lunes, 24 de noviembre de 2008

¿Donde está tu hermano?...


Las noches son redondas
como un charco de luz.

La ciudad
—en su altamar—
recibe una lluvia metálica
de nombres olvidados.

Acaricia con dedos asesinos
la mano de Caín;
lo abraza en la sombra oblicua del hambre,
como un superviviente
al Este del olvido.

viernes, 21 de noviembre de 2008

Para ser


Para ser
se vistió desde el principio de seda.

Lagarto o mariposa.

Cuesta aprender el peso de una arruga
cuando las manos
trafican con vidas ajenas.

jueves, 20 de noviembre de 2008

Por respeto


Por respeto copio el contenido de un correo que he recibido. Es uno de esos correos enviados a muchos. No suelo hacer esto. Pero en, este caso, copio íntegro el contenido.


Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas?


Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?

Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.

Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos.


En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.

Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.

Me puse contento antes de tiempo.

Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…

Y sucedió.

Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.

Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.

Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.

Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

lunes, 17 de noviembre de 2008

Debo


Debo saber escribir de manera ordenada,
sin aventurar sentimientos.
Tratando soledades como asuntos:
como se le habla al funcionario.

Debo atender las voces de la calle
como lluvia de Abril,
como merecen,
escuchando sucesos como muros
sin apenas estremecerme.

Debo saber, en fin,
que cada amanecer es un regalo;
que, si llueve, ya estaba todo húmedo,
que no se labra con viejos arados
el porvenir.

Porque, cuando llueve, hay nubes bajas
que empañan los cristales
y me condenan al silencio
cada mañana.

martes, 11 de noviembre de 2008

Jaulas de Agua


¡Pesa el olvido!.

La resaca arroja dedos envueltos
en algas silenciosas.

Y, a veces,
solo silencios para una caricia.
Y tantas otras
nada.

La mirada de selva
escapa entre barrotes de agua:
jaula de luz
contra la ceguera del miedo.

Hay días
en que tu rostro asoma entre las dudas,
como un amanecer nublado.
Y lloro mansamente.

Cuando se va la niebla,
entre silencios,
mis manos remiendan tus noches de angustia.

Es entonces cuando te escribo.

lunes, 10 de noviembre de 2008

La cesta de Navidad

Los signos externos cada día se parecen más a los chocolates: ocupan nuestra ansiedad y no sabemos distinguirlos y, mucho menos, clasificarlos en nuestro paladar.

Tanto da si aparece un cadáver, dignamente torturado y maniatado, en mitad del océano, como si nos anuncian medidas flexibilizadoras como solución de la crisis económica. O lo que es lo mismo, nos anuncian con ellas la parición de nuevos cementerios igualmente dramáticos.

No ha cambiado la historia. Las soluciones siempre pesan sobre las espaldas mejor entrenadas, que siempre han sido las más silenciosas. Por suerte, a veces, el peso solo consiste en aliviar el peso: “López, este año no será necesario que cargue vd. con la cesta de Navidad hasta su casa: la empresa, solidaria con la mala situación económica mundial, ha decidido no hacer regalos a sus empleados”. La decisión fue tomada, naturalmente, en el curso de una reunión de los directivos, celebrada en el reservado de un famoso restaurante madrileño…

Nos quedan las sorpresas del nuevo año en el que sin duda los economistas, que - como dice Don Manuel Alcántara - ya que no pueden darnos dinero nos dan consejos, nos propondrán descansos laborales prolongados en bastantes sectores, facilitar los despidos y aliviar las contrataciones. Claro que los muertos con las tripas vacías suelen ser menos silenciosos, aunque sean mayoría.

Lo dicho, todo esto sabe a chocolate: al chocolate del loro.

domingo, 2 de noviembre de 2008

Pensamiento para anónimos

Se me ocurre, por si algun curioso visitante de mi blog desea aclarar dudas, decirle que si, que es en serio, que es mucho más de lo que podrá nunca imaginar.


No hay luz que traspase la tiniebla,
ni la oscuridad roza la luz:
Queden aparte y no se mezclen..

No hay conjuro más poderoso que
el que recorre esa línea de división
que es y no es. El punto donde todo
tiempo y espacio se entrecruza
es, en sí, El Poder.

De nada vale asomarse al agua si no vas a sumergirte. Nada sacamos por asomarnos al abismo si no nos arrojamos en él. Así que algunas cosas mejor dejarlas estar.

sábado, 1 de noviembre de 2008

Informaciones


(FOTO: En medio de muchos que corren. Un hombre leyendo el periódico en el centro de la imagen rodeado de figuras desdibujadas por la prisa, todas movidas menos él porque tal vez la velocidad lenta del obturador ha buscado una metáfora visual de la deshumanización, la de muchos, casi todos a esa hora temprana que se divisa al fondo en un reloj de la estación de tren)
No seré yo quien diga que la información debe ser proscrita, ni mucho menos racionada. Ya pasamos esos tiempos con la amargura suficiente como para no repetir plato. La información en sus diferentes envases está destinada a mercados distintos y son estos los que me importan. “La gaceta de los negocios” no suele verse, doblada, en la barra del bar del polígono industrial a las 7 de la mañana. Pero si es fácil ver el “Marca” como señor de todas las culturas.

Supongo que todos tenemos la frustrante experiencia de haber devorado un diario cualquiera durante el desayuno y ya, limpiándonos la boca y pidiendo la cuenta en la última página, cuando ya te sientes un ciudadano bien informado, reparar que acabamos de leer con pasión las noticias de antes de ayer.

Por suerte hace algunos años un buen amigo me comentó un estudio sociológico realizado no se donde. Invitaron a una serie de personas al compromiso de no recibir noticia alguna a lo largo de un año. Se establecieron los indicadores oportunos para el estudio atendiendo especialmente a la “calidad de vida” de estas personas. Al parecer – esto es información filtrada “de fuentes fiables” – el resultado del estudio concluía en que esa calidad de vida aumentaba espectacularmente en aquellas personas que no habían recibido información, respecto del grupo control con que debe contar todo trabajo que quiera ser científico.

Se que mi teoría no es muy popular, y no pretendo que lo sea. Finalmente las noticias llegan: desde el advenimiento de un nuevo Papa, pasando por la victoria de tal equipo en la liga de fútbol, hasta la polémica desatada no se si por la Reina de España o por Pilar Urbano, que eso será cosa que el tiempo aclarará. Pero si es cierto que, cuando alguna mañana ojeo cualquier periódico que por casualidad ha caído en mis manos, o escucho noticias en la radio (lo siento, la televisión ha quedado fuera de mi vida hace años), la sensación de vergüenza me ocupa los intestinos y siempre pienso en que por suerte, mi nieta, no lee todavía el diario.

Mientras tanto, desde la cuna de la vida, África, se prepara otro holocausto y, ¡vaya por Dios!, parece que los teléfonos móviles tienen mucho que ver con ello. Me pregunto si será cierto que esta vez van a morir más millones que en la última ocasión para que yo pueda tener más cerca la información.