El Abad de Arbroath

A Santiago Solano

......Ah, vanidoso Abad!. Quien habría de decirte que esos minutos de gloria te llevarían al destierro más oscuro.

......6 de Abril de 1320. Tu hermosa retórica no embaucó al Papa de Avignón. Quizá sirvió para encauzar los deseos de independencia de los nobles escoceses. Quizá, como una mosca en el plato de Su Santidad, sirvió como acicate para que su pluma mirase hacia Eduardo III y le dijese “no compliquemos las cosas por el momento”. Quizá Juan XXII andaba muy ocupado declarando herejes a quienes afirmasen que Jesús y sus discípulos no ansiaban bienes materiales.

......En tu borrachera de poder la viste. Conseguiste bajo pecado su intimidad y su cercanía. Pero no mediste el poder de Avignón ni el alcance de su larga mano. Igual que Juan apartó al de Bavaria te relegó a ti a la soledad, al olvido, al frío.

......Y, ahora, tus pies congelados son apenas testigos de la cercanía de la muerte. Tus escritos sirven de alimento al Inglés mientras tu pan se pudre en el frío del invierno de Escocia.

......Tu única gloria será ver imitada la retórica del discurso que con tanto placer construiste, en la Carta Magna de un País que, siglos más tarde, vino a enredar mucho más los destinos del mundo.

AMNESIA

Cuando sepa mentir diré
eso que siento y callo.

Si pierdo la memoria
no sabría cuanto se sufre.

Pero te diría "te quiero",
Como la noche del mar

CONVIENE

Conviene hacer las maletas de vez en cuando;
sacudir los ojos por los balcones;
levantarse con el pie izquierdo.

Andar despacio.
No hablar y dejarse crecer los sueños;
como si las gaviotas
............fueran solo eso:
......................un pretexto para no hacer la cama.

PARADIGMA

Como la tela insolente que teje la araña me deslizo en la noche. No bebo, no fumo, no hablo, no pienso.

Escribo.

Después de soportar la lluvia ácida de todos los dramones que rodean una historia insulsa de niña poseída. Tras leer el triste destino de la Muerte, del Demonio, el del propio Destino hecho “mala suerte” o pato-biografía lamentable. Después de todo eso, me sigo preguntando ¿de qué va esto?.

Y mi respuesta me gusta, porque soy un amante devoto de los Mitos. Así que creo que Santiago lanzó una idea hace algunas semanas y que, con mucha voluntad, hemos trabajado Los Arquetipos. Se ha trabado relación con la muerte, con el Mal, con el exorcismo y la Iglesia Católica, con la locura y la Eternidad. ¿Se puede pedir más en tan poco tiempo?. Y seguro que me dejo en el tintero de Mitos importantes que también se han barajado.

Confieso que, con el paso de los días, pese a haber leído la historia pacientemente desde el principio, me ha ganado el aburrimiento. Comencé con muchas ganas pero, más pronto que tarde, la vulgaridad se fue adentrando en el camino de Elvira. Se acabó el misterio, todo se hizo previsible: todo fue derivando hacia los cuentos ya escritos, vistos, leído... ¿o es que en realidad ya está todo dicho sobre la Muerte?.

Elvira, esa que fue niña insoportable y, a la vez, víctima pertinaz de alguna oscura maldición, ¿quién es?. O, mejor, ¿qué es?. Porque suena a muy sabido, a noticia para llenar espacio en el diario que sea, que es la hija de un padre alcohólico y de una madre poco operativa. Suena raro que sea la niña poseída que traduce al castellano la mente del Padre O’Connor y lo sume en profunda meditación ante la cercanía de una hipotética muerte. Esa Elvira intemporal, que lo mismo tiene 4 años que es una adolescente ingresada en un manicomio y abrazada a otra chica, enferma de no se sabe qué. Ese monstruo que habla con la Muerte y con una señora vestida de negro que no sabemos si el Mal, el demonio o la muerte en si. Elvira que tiene un hermano pequeño que acaba en “-ón” y la hace ¿sentir mal porque ella acaba en “-ita”. Esa niña-mujer, ¿qué o quien es?.

Ya que estoy en los Arquetipos, ya que hablo de Mitos, me permitiré decir lo que llevo día sospechando: Elvira es un Paradigma. Es el paradigma de las frustraciones de todos sus creadores; la expresión de la soledad, del desarraigo, de la falta de amor. Elvira es la frustración hecha texto (que no carne). Es el tópico, el lugar común, en donde se reúne la bilis de todos nosotros: de quienes quisiéramos ser y no somos; de los callados; de los inseguros y los inciertos.

¿Por qué un Paradigma?. Pues creo que ese personaje comenzó por la caída de una señora gorda y por una fractura de muñeca. Hasta ahí nada importante. Más tarde la analizaron los psiquiatras, los psicólogos. Nació de su presencia un padre alcohólico, nació una vecina estéril y una madre incapaz de controlar el asunto. No llegamos a saber si el padre está vivo o muerto, si atiende a Elvira o se marchó a China. No tengo ni idea de cómo la cosa llego a Irlanda ni de por qué narices han secuestrado a Santiago.

Lo cierto es que ahora, Elvira, ya no es Elvira. Es, como decía un poco más arriba, un Paradigma. Es la encarnación del mal. Su nombre nos trae el nombre de “la dama vestida de negro”. Este, a su vez, nos acerca a la muerte, al diablo. Nos enlaza con las ideas religiosas. Elvira ya no existe si no habita en la imaginación de cada uno de nosotros, que le da vida aportando sus propios fantasmas.

Así, Elvira, es ya el nombre de nuestra personal frustración. Es el nombre que hemos aprendido para nuestros miedos cotidianos.

Si hubiese un epílogo para esta historia, a mi entender sería este: El mayor éxito de Santiago Solano ha sido crear un Arquetipo.

No es poca cosa...

LOS RENGLONES TORCIDOS DEL TIEMPO

Salón de los espejos:
.........Eses de espaldas tortuosas
.................y dientes
.................en huelga de pan duro.

Son los renglones torcidos del tiempo.

Pierde los ojos
igual que perdió la belleza.

A ratos
.........- desde el sillón de mimbre -
la persigue con dedos indecisos
en la libertad del olvido

Que si!

Como tu comentario lo merece, Solateras, en nueva entrada te doy toda la razón. Y añado un vídeo que me ha encantado también. Este si, con mejor aire de malevaje. Creo - aunque no te conozco - que los dos sabemos de aquello del siguiente bar y la próxima copa. Y el que no se lo sepa, a estudiar!.

Gracias por recordarme las cosas de la calle.

El Tango

Por sí mismo, porque merece la pena deleitarse con estos pocos minutos, que saben a gloria y a casi nada.

Y, muy especialmente, dedicado a mi buen Javier Ribas, con quien tanto me gustan los tangos...

Por pura lógica (Algo contigo)

Por pura lógica
pondría mis labios en tu espalda
Y bajaría hasta tus muslos besando,
lamiendo,
sabiendo...

Por pura intuición iría
espalda arriba hasta tus hombros,
Recorriéndote, mordiendo, mojando...

Y llegaría a las manos por tus brazos,
hasta los dedos
para chuparlos despacio, uno a uno

Por puro deseo volvería tu rostro,
y tu cuerpo con él.
Mordería tus labios para irme
siguiendo el camino de tu garganta
hasta tu pecho,
hacia tus axilas, hasta el costado.

Por urgencia entraría en tu vientre
y en tu sexo

Y por no morirme, me quedaría sobre ti

Elvira

La habitación es verde y huele a lejía. Ellos visten de blanco. Elvira los ve y los distingue; no sabe sus nombres. Tampoco le interesan

La misma imagen se sucede cada día desde hace meses. Los mismos sonidos detrás de la ventana enrejada. Los ojos y los oídos de Elvira han crecido. También han crecido sus pies y sus manos.

Sus manos...

Donde la mano del psiquiatra la aferró aquel día, crece una costra pertinaz que ella mira con desgana, sin demasiado asco. La mira como quien mira la victoria que conocía desde siempre.

Y habla, habla mucho, Elvira habla con la mujer vestida de negro. Durante todo este tiempo ella ha sido su única referencia, constante, cercana, amable. La mujer de negro también huele la lejía, como Elvira, y escucha los ruidos que vienen de fuera como la nieve al caer.

— ¿Cómo está mamá?. — pregunta Elvira a la mujer de negro.

— Ha cambiado — responde —, ahora no es aquella que veías con los ojos cansados. No es aquella a la que pegaban y callaba. Ahora es un ser de luz.

— ¿La puedo ver?. — Elvira pregunta sin ansia, con deseo pero serena, en la habitación verde.

— Pronto. — dice la mujer vestida de negro — . Ella te espera.

La clase diaria de Elvira es ver sin los ojos. Ha conseguido escuchar al psiquiatra subida en una luciérnaga.

Es nueve de noviembre. El ambiente es de fiesta. Se nota porque los de blanco entran menos en la habitación: esta mañana solo dos veces. A las 8, para despertarme con un termómetro (que no se por qué llevan un año poniéndomelo, si no tengo fiebre nunca), y a las 12 para anunciarme — anuncio inútil, desde hace casi un año — que pronto me servirán la comida.

Elvira sabe que esta cerca algo importante. Anoche, la mujer vestida de negro la acompañó hasta un acantilado oscuro. Hablaron y la ayudó a saltar al abismo. Era el final de todo un círculo de aprendizaje. Elvira se desintegró en el salto para llegar al fondo del mar reunida en sí misma, sin daño alguno.

Se sintió feliz.

Luego le dijo: tranquila, dentro de poco todo acabará.

Hoy es 12 de Noviembre de 2010. Se ha declarado un pavoroso incendio en el Hospital. Elvira, ya libre, sale entre las llamas sin que nadie lo impida.

(Inventario. Sabina. De cuando mi novia era su novia...)

Despues de la Resurrección

A Elena... Y a Santiago

Cae la lluvia y tú. Caes desnuda.
Esperas en la estación, en tu banco,
miras el horizonte
con ojos heridos, dulces, ausentes.

Inmóvil
como el día,
labras la tierra: surco de promesas.

Tu mano, sirena oscura, esparce
el futuro alimento en mi barbecho
y el recuerdo asomado a mi nostalgia.

Dejame esta noche

No es un capricho
que olvides lo importante:
Solo fatiga

Es tu luz

El sol está saliendo por lugares atípicos.

Es tu luz, dices.
Y el rostro del sol enrojece,
y explora nuevos sitios en tu cuerpo
para asomarse al mundo.

Últimamente brilla entre tus senos
y, algunos días,
se cuela entre los dientes, como cuando sonríes.

Como cuando las noches dibujaban tus ojos.

El Desierto

Para Santiago Solano,
porque cada paso que apoye su proyecto es una vocación.

Porque creo que la voz Universal de las letras no tiene dueño.
Porque, como cantaba Mª del mar Bonet...
"Si tu tocas y yo canto
quiere decir que nos entendemos,
Y todo el camino que hagamos
será para ir hacia delante"



El desierto es un bosque
que ha iniciado la flexión de sus ramas.

Duda y avance,
el desierto muestra sus sueños,
y es el caballo azul que cuelga en lo alto.

Pero dentro, el alacrán ha mutado,
se esconde bajo formas húmedas de serpientes.

El humano animal llora tendido
sobre el verde vertical del castaño,
mientras tensa el alma del arco.
Y la flecha que apunta a la paloma,
siente la quietud y la muerte.

Nota que falta el sustento del aire
bajo el ala herida del águila.

El mármol de una ninfa cobra vida
al fondo del jardín.
Se muestra la cara cruel de los Dioses
vencida por la calma.

Es la paz del desierto: la belleza de un sueño.

¿Gallinas ciegas?

Dame solo lo esencial de tu llanto.

Hoy
la mueca burlona del desprecio.

Mañana no jugarán las gallinas
Ni habrá corro de ciegos que te salve.

El Callejón de la esperanza perdida

Llegaron los hombres de azul
y pusieron farolas
en aquel callejón lleno de besos
y de sexo renovado cada día.

Después
adoquines y aceras anunciaron
la próxima apertura
de nuevos locales de ambiente.

Enviudaron los hijos de las sombras
cuando otros,
más grises e interinos,
descubrieron un cartel que rezaba:
“Callejón de la esperanza perdida”.

Quedó inaugurada la calle,
huérfano el barrio,
y Pedro, el del bar del alcohol por litros,
vive ahora jubilado en su caseta,
sin vistas al futuro,
sin pensión,
soñando que un mal viento que no llega
arranque los carteles y las placas,
devuelva el callejón para los besos
y el bar para los litros y las penas.

Dónde para la luna fría

Porque si. Porque me ha apetecido poner esto esta noche, ya que el ordenador me ha dado la alegría de funcionar.

¿Dónde para la luna fría
tus ansias?.
Me estrello en tu piel de mármol cada noche,
en la tarea de varar mi cuerpo en la arena,
como el suicidio absurdo de los peces.

¿Dónde estás, niña de arena y algas, en creciente?
¿Dónde estás en la noche que me quema?

Viajo a lomos de la cólera para rozar tu piel
Y te escapas como los sueños al despertar.
¿dónde estas niña del celo enamorado?.

Ni lo salvaje de mi ser se te acerca.

Tarde despiertas a la rosa!:
Murió ayer, pisada,
Una vez más.

Como un intruso penetro
en el universo vedado de tu amor.
Me siento inseguro en él.
Camino un trecho sin besarte y al final
claudico a tu sonrisa.

Mátame en el amor y vete al rincón de tu absurdo,
Es neutro,
Como la decisión de amarme.

Solo se correr en esta noche
Tras el rastro de los besos gastados.

¿Y quien temió al abismo?.
La copa de vino se derrama.
La mirada se fija y caen gotas de cera
Sobre la piel desnuda
Que espera una caricia.

Ven, esta noche, que no hay otra en donde saciar la sed.

Ven, dame tu jugo, que la arena me traga hasta ahogarme.

Me quema el canto suave de tus curvas amadas.
Ven!, comeré tu savia elemental.
Quiero ser pluma, cincel,
Sobre la piel de la que no desisto.
El príncipe de mármol en la sentina de tu despecho.
¿Cómo haría la verdad sino a golpes de tu ausencia?

Otra noche que no es la noche de la sangre,
no existe.

Como el pensamiento vano,
como la guerra perdida del cobarde.

Las noches son la savia del Universo,
Crecen en una copa de vino rubio y frío,
ascienden como cerezas en el tinto embriagador.
Mueren
Dulces en la cuna del licor blanco que nos habla,
por fin,
Del Universo entero.

Nadie vio la luna de los perezosos,
De los tristes, de los serios.
Ha muerto por falta de auditorio.

Mezclas Ternarias

Estudio mi cuerpo,
su cambio en el azul ingrávido

Considero las causas
que convierten treinta y cinco en veintiseis,
dan aire a mis pulmones
y cuidan mi cerebro,
haciendo que mis ojos vean sin mentir.

Asfixiado, olvidándome la ciencia,
me queda la intuición para salvarme.
Y juego con lo absurdo de esos sueños
de besos y humedades sin futuro.

La Dama

(Todo mal se devuelve)

La Dama llega al rincón designado.
Recorre serena la estancia
en busca de nombres perdidos.

Huele a cenizas de carne quemada.
Espera.

Llegado el momento aprieta los dientes.
No quiere saber
quien le ajustó la carga ni cual fue su motivo.

La toma
y deja el silencio en su hueco.

no juzga la Dama el exceso, ni llora
cuando una mano la aferra y pregunta:
¿Por qué tres,
y no cuatro?

El secreto de la mirada

Tuve entre mis manos, por un instante, la esfera de la vida, llena de luz.

No era tan sorprendente como la había pensado. Solo era eso: una esfera de luz. Me asombró el cambio profundo de mi ser ante esa visión,
aceptarla como núcleo vivo, entenderla a pesar de todo.

Y ví en ella a cada uno de nosotros con sus filamentos sólidos, elásticos, imaginarios
lanzándose al vacío de la razón que de nada nos valía en este trance.

Cuando la costumbre es contemplar movimientos y formas conocidos duele saltar al otro lado, ponerse a comprender como se siente
sin oír
sin hablar
sin ver

Luego, sentados en la arena, te enseñé el secreto de la mirada, aquello de ver si ojos.

Lamento

Tu propuesta es clara:
¡ámame sin molestarme!.

Y me recuerdas que
antes,
cuando amaba tu cuerpo sin hacer,
todo era tranquilo.

¿Cómo te explico mi angustia
cuando llamas desde el ruido del bar,
si ahora te pienso - ya hecha -
cubierta con ropas escasas y ojos huecos
en un ciclo que no tiene fin?.

Así que, solo por supervivencia,
tomo una copa redentora
y cierro los ojos
pensándote como si esta vez
no te hubieras ido