EL TIEMPO SOPLA...

El tiempo sopla
una lluvia intensa de despedidas
y billetes de metro
que teje el desencuentro minucioso
de un ser agonizando,
masacrado por la ruina inminente.

Busca, desesperado
entre basuras, la prenda soñada.
Símbolo del rescate,
de una locura colgada en el puente
de todo este desorden
que lo entierra y no llega a comprender.

Yo soy mi propio público;
asido a mi soledad indecente,
crecido como huérfano
entre vómitos de alcohol y tabaco
y alguna otra vileza.

Y siempre pensando, mejor que siendo.

DOS DE BABILONIA

No, no se trata de confusión de lenguas. Más bien se trata de lengua, de idioma, de escritura en estado puro.

Que nadie se atreva a decir que la Asociación está muerta... Que no lo diga. Que para nuestro bien, tenemos, de momento, dos ejemplos de trabajo, creatividad y belleza, que en los próximos días van a ser presentados en público.

El que suscribe, pobre provinciano del Levante español, sumido ahora bajo la nube de cenizas volcánicas islandesas, no va a poder disfrutar de lo uno ni de lo otro. Pero me parece importante recordaros a los "capitalinos", desde este sol de naranjos, que tenéis a vuestro alcance, y en fechas no coincidentes, la presentación de dos libros importantes.

EMILIO PORTA, mi querido amigo, fue galardonado, como todos sabeis, con el Blas de Otero de este año por su poemario "CORALES". El día 12 de Mayo le será entregado el premio en Majadahonda, en la Casa de la Cultura Carmen Conde (Plaza de Colón).

El maestro Enrique Gracia va a presentar esta belleza que yo tuve el honor de escuchar una madrugada casi en primicia, de la boca del mismímo Port. Leerá, junto con Enrique, nuestra querida Vera Moreno (Nelken Rot).

Espero que todos aquellos que tengais la suerte de estar alli lo arropeis, que mi niño está falto de mimos... Yo, Emilio, desde aqui, te mando mi abrazo entrañable y mi felicitación.


Pero, por otro lado, el día 18 de Mayo, nuestro querido SANTIAGO SOLANO presentará en La Biblioteca Municipal de Móstoles (Madrid también), ese magnífico libro suyo: "El autobús 538". Va a presentar el libro ni más ni menos que nuestro querido Alex (Alejandro Pérez García).

Esto va a ser de lujo. Porque el libro es raro de narices; os lo digo yo que me lo tengo analizado hasta la saciedad por razones que no digo. Pero está bien escrito como no podría ser menos viniendo de quien viene.

Así que, desde "provincias", también os pido que arropéis a Santiago el día 18 en Móstoles. Porque lo vale; porque se lo merece.

Porque todos debemos leer este libro iniciático e interpretar, a través de él, la vida y nuestra Red.

Ahí os quiero ver.... ¡No os digo náaaaa!

XIII

Ph‘nglui mglw'nafh Cthulhu R'lyeh wgah'nagl fhtagn
(En su morada de R’Lyeh, Cthulhu muerto aguarda soñando)

Flotando certera en el río
sin más cobijo que la garganta de la noche
se derrama el hambre inmemorial de esta raza.

Elegido como esencia de vida,
nacido del agua,
surge de su dominio y se aventura,
dueño de sí y del orbe,
más allá del este que la razón le dicta.

Hijo de asesinos,
superviviente de mitos tenebrosos,
el ser de luz conoce de antemano su hecatombe,
la venganza del Abel que nunca ha muerto,
el tirano que sella las últimas entradas
con acero y piedra,
labradas con el signo del olvido.

Ahí vivirá, por los siglos,
nunca más otero en la sabana
hasta la resurrección.

Mi amor es más fuerte que el Poder de lo Oscuro.
Mi amor es como una historia de cuento de hadas
pero es real como los sentimientos que tengo.
(Mark Knopfler. The Princess Bride)

Los héroes han dejado de bañarse
en el jardín de las princesas.

Hay una huelga general
de buenas intenciones.

Hoy, al hacer la limpieza,
descubrí pesadillas olvidadas,
brujas que buscaban su escoba
y las fauces sin fuego de un dragón.

Nada resiste
al tiempo solitario de pantallas.

Desde mi charca...

Desde la charca
presiento que no habrá
próxima luna

23 de Abril

Como este canto, canción o libro - que nada importa desde donde se lea - os dejo mi homenaje a la lectura, al canto, a la expresión que nos une... Al libro, en fin, que es nuestro pan.


La canción es la amiga
que me arropa
y después me desabriga;
la más clara y obscura,
la más verde y madura,
la más íntima
la más indiscreta.
La canción me da todo,
aunqe no me respeta:
se me entrega feliz
cuando me viola.
La canción es la ola
que me eleva y me hunde,
que me fragua
lo mismo que me funde.
La canción compañera,
virginal y ramera, la canción.

Comenzamos un día
por los tiempos
de siempre y todavía;
comenzamos felices
a juntar cicatrices,
como buenas señales de los años,
y, peldaño a peldaño,
levantamos paisaje
sin excusa, sin ruego
y sin ultraje.
¿Quién se atreve a decirme
que debo arrepentirme de la esperma quemante
que me trajo?
Porque sangra de abajo
yo no vendo ni rajo mi pasión.

Entre drama y comedia
he llegado trovando
a la edad media;
torpe, pero sincero,
aún no soy caballero
(y que el cielo
me libre de cordura)
No me embriaga la altura
ni me aburren los sueños;
no es por moda que estallo
y que me empeño.
El amor sigue en brete
y el camino a machete,
más no lloro por tal
ni me amilano,
si conservo mis manos,
mi sudor y el humano corazón.

(Silvio Rodriguez. Compañera)

Limites

El sueño limita al sur
- por debajo -
con tu continente.

Al norte ya no limita.
Allá arriba solo viven
Dios y el cielo raso:
¡ellos sabrán!.

El resto son
límites imprecisos que tú administras
según venga el calendario.

Después del momento...

Después del momento
las mismas señales que dieron la urgencia
se quedan flotando.
Solo se añade un viento de calma.

Perdura indolente entreabierto el escote:
un tacto en el mismo verso;
la música sigue marcando el instante.

El hielo se ahoga en el vaso olvidado...

El nombre de las cosas

Con esa vocación de dios de las cosas, fue dando nombre a cada bestia, vegetal o accidente que encontraba. Hasta detenerse ante el silencio. Y lo llamó silencio. Y se detuvo ante él.

Vio entonces que el silencio no era objeto, ni bestia, ni accidente. Vio una puerta que guardaba universos no nombrados y, en ese preciso instante, cayeron a los pies del que nombra las cosas, todos los siglos de cansancio ya pasados.

Y ya no supo qué nombre darle a cada matiz del rumor de las aguas; a cada sonido distinto del viento; a cada color reflejado en millones de atmósferas. Al gesto cambiante de las bestias que intentaba trasladar al de sus semejantes, sin serlo.

Así que cerró tras de sí la puerta de nuevo, pensando que el propio silencio iría nombrándose en sus formas infinitas. Exhausto, se entregó a la tierra. La distancia iba aumentando sin cesar, separándolo de todas la cosas, estirando la raíz hasta arrancarla de cuajo.

Debe ser la muerte, nombró por acercar la razón a ese torbellino. O el sueño al que mi ser, agitado por tanta incertidumbre, me arroja.

Siguió el silencio que se impuso sin necesidad de abrir puerta alguna. Como una respuesta tardía, esencial, se le dispersó por el ser otra esencia luminosa.

¿O la vida eterna? .

Desencuentros

Atendiendo al mandato recibido
He tenido que hacerme el harakiri.

La sentencia se puso de antemano
sin dejarme el espacio pertinente
de defensa, que hubiera hecho mas grata
la pena confirmada.

Una angustia recorre las palabras
que se quedan colgadas en mis labios
cada vez que pretendo disculparme.
No hay manera de hacerte un comentario
que exprese mi dolor impertinente,
sin que sienta tus uñas que se clavan
en el centro de toda mi paciencia.

Me cuestiono vivir esta aventura,
que no tiene mas límite que tu ansia
de vivirle la vida hasta al vecino.
Y más bien me planteo emborracharme,
escapar como pueda de tus neuras,
irme de putas.
Lo que sea por salir del agujero
que pones a mis pies sin esperanza
de que, algún día, como dice el maestro:

“coincidamos, te dejaras convencer y fueses
como siempre te he imaginado”.

Como el que oye llover

Le debo muchos ratos de gozo y reflexión a Don Manuel Alcántara. Este poema, como otras muchas cosas que traslado al papel, se debe a su esfuerzo diario en el periódico local. Yo, personalmente, envidio su facultad de decir lo cotidiano, lo hermoso y lo deleznable, de una manera tan exquisista, sin paños calientes...

El otoño regala anuncios por las aceras
como el que oye llover.

Ahora todo es invierno
que envejece sin gloria y sin dinero
a la espera de la resurrección de la carne.

Para ese tiempo

Cuando las cárceles
se declaren zonas desérticas,
y no haya colores proscritos.

Cuando crisis quiera decir momento
y no desesperanza;
y los bajitos vuelvan a jugar en la calle.

Cuando el discurso que esgrimen los necios
deje de ser espada
blandida contra la inocencia.

Para ese tiempo
en que levantes los ojos del suelo

yo me habré ido.

REBAJAS

Al amor las manchas le sientan mal.
Y destiñe.
Será delicadeza del tejido
que acaba roto de tanto maltrato.

Y es que hay mucha gente que no soporta
las etiquetas.
Las cortan sin piedad,
sin importarles
que en ellas se explique como conservar la prenda.

Para otros esto no es problema:
miran en las rebajas
...............ofertas “tres por dos”...

Así, hoy estreno, y mañana
no hay disgusto si la cosa se rompe.

Felicidades Pilar!

Que esto tenía que haberlo hecho anoche, pero el servidor se puso rebelde y no hubo forma.

Muchísimas felicidades en tu CUMPLEAÑOS... Te deseo lo mejor para este año y para cuantos vengan tras él.

Un beso enooooormeeeeeeee.....

Solos

Se habían quedado solos en el bar.
Ella a lo suyo: recogiendo; y él
cómo te llamas.
Y ella se lo dijo. Y él cierras ya.

Y esa habría de ser la pregunta mágica.

porque ella tenía que decir aún no,
y él otra copa y te hago compañía.
A esta invita la casa.

Y cuando no quedó
mueble en el local del que probar la resistencia
y se acabaron las canciones cómplices,
ella le dijo vienes a menudo,
y él, a veces.

Nada más cuando la puerta se cierra
tanto da de qué lado.

¡FELICIDADES SANTIAGO!

Si hace un año más o menos compré una tarta como esta para mi amigo Javier, esta mañana, tempranito, he ido a la pastelería y he encanrgado otra para celebrar con los amigos el CUMPLEAÑOS DE SANTIAGO. Esta es de chocolate, que yo se que él es muy goloso.

No se cuantos son los que caen. Pero sean los que sean yo me apuntaba a ellos ya mismo si los pudiese vivir con esa energia inagotable; con esa generosidad; con esa - tantas veces - alegría que Santiago rebosa.

Y como no puedo cantarte el Cumpleaños Feliz, porque sale primero lo del Red Bull... Solo te regalo esta tarta y te mando mi abrazo más entrañable.

Se feliz.

El signo de Caín

Más allá de los dioses y sus actos traidores,
con una marca estampada en la frente,
Caín esperaba el futuro a lomos de un asno
sin sentir temor.

Después del acto fraticida,
tras hablar con su señor de algunas cosas
que no vienen a cuento,
y verse de patitas en la calle
por aquel quítame allá esa quijada,
Caín sufre el regalo de atestiguar
todos los tiempos.

Ya que nada ha de acabar con su vida,
desde el desierto al oasis,
da fe de la locura celestial
hecha poder en un dios tenebroso
que ordena el sacrificio del hijo primogénito,
la muerte de los niños en Sodoma,
las masacres del hombre que inventó
— en un acto de ingenio narcisista
que salió mal, por un descuido —,
y que ahora asesina y saquea
como miembro del Pueblo Protegido.

Y así hasta este momento.

No cambia la divina vanidad
ni su pereza.
Si el chico del Patriarca no palmó,
¡por sus muertos! que su hijo si lo haría,
si no a manos del Padre, del romano.
Y es que tenemos que aprender
que en las manos del dios que hemos quedado
cualquier muerte apetece, sobre todo
si conlleva una dosis de sadismo.
Tanto dan en Egipto siete plagas,
la cruz que prometió entre los ladrones
o un billete sin vuelta para Auschwitz

Caín lleva su marca, y atestigua
lo que haya sucedido en estos siglos:
Que dios sigue enredado con su historia,
y Azrael aún nos espera en el infierno.

Las Horas

Recorro las horas que van pasando
y muevo con los dedos la bebida.

Como sonrisa inversa,
en el secreto lunar de esta noche,
el frío se desliza por mi espalda

Te cambio un verso
................Por el rizo más bonito de tu pelo!...

(No he podido evitar la publicidad en la música... lo siento).

Cain... (A GOLPES)

Comprendí
justo un segundo después,
el golpe certero.

¡ Cómo duele la quijada en la sien,
cuando es injusto que te maten!.

MERECE LA PENA

Puede ser un buen ejercicio de autoestima regalarse este relato. Es sencillo: desconecta el teléfono móvil unos minutos; cierra la puerta de la habitación en la que estés y sumérgete en el relato que nos regala LUISMI. No tiene desperdicio.

http://psicopoetica-luismi.blogspot.com/2010/02/relatos.html

Ya me direis...

¿No es un lujo?