Javier Ribas

Javier Ribas es un tipo más bien raro. Larguirucho, castellano profundo, intenso de voz y, mira tu, con un punto de ternura en la mirada que te pone a favor, aunque no entre eso en tus planes. Yo no se a qué se dedica: alguien me dice que al frontenis, pero yo creo que eso es afición. Lo cierto es que viaja y llega hasta Valencia, pero nunca se acerca a mi Murcia. ¡Y mira que se lo tengo dicho!.

Yo lo conocí en Abril de 2004, aunque a penas crucé algunas palabras con él. Compartimos un rato de sol en la plaza de Burujón mientras lo medía con mi mirada. Incluso tengo un par de fotografías de aquel momento.

Algo especial debe tener este chico del bajo Norte porque, más tarde, cuando se le ocurrió esa idea de los relatos, la solidaridad y todas esas cosas, pues de pronto me empezó a caer bien. Y más, y más. En ese ínterin Don Santiago Solano y él tramaron lo de los “Escritores en Red” y nos enredaron en ese proyecto a una serie de almas cándidas que andábamos por este mundo a tontas y a locas. Pero como la cosa era bonita, y no muy exigente, pues ahí nos metimos.

Eso de que no era muy exigente es solo una anécdota, ¿eh?. Porque Santiago enreda a María Santísima. Y Javier, con ese garbo de quijote sin molinos pero con raqueta de frontenis, las deja caer a la que te descuidas. Y, claro, tienes que ofrecerte para lo que guste mandar porque, encima, lo hace bien el chico. Por eso nos juntamos en Almagro y pasamos unos ratos que “pa qué”, entre charlas y paseos y reuniones clandestinas fumando donde no se debía fumar. Pero ese fin de semana de Almagro fue para mi algo así como un viaje iniciático en el que un Javier Ribas simpaticón, llano y entrañable se me abrió en el alma. Algunas fotos graciosas también quedaron de ese viaje.

Y, por fin, como no puedo si no admirar a las personas que no le tienen miedo al trabajo, que se tiran de cabeza a una empresa por el simple hecho de que creen en ella, he tenido que ir queriendo y admirando a Javier en esta tenaz andadura de “ATMOSFERAS”. Él ha sabido dar forma a una idea que nació ambigua, casi temerosa de un futuro incierto. Se ha partido la pana día tras día sin desaliento. No ha pedido casi nada y lo ha dado casi todo.

El resultado es que aquí estamos, muchos ya en este momento, dispuestos a todo para que lo que fue ilusión, luego proyecto y ahora realidad patente, crezca y se haga marea que nada pueda detener. Las estadísticas las da Javier en su introducción: !Alucinantes¡. Atmósferas tiene que ser algo que arrase, el Best Seller de la generosidad con nombre y apellidos. No me cabe duda de que el nombre más sonoro en este trabajo es el de Javier Ribas. Pero, sin duda, el esfuerzo de Santiago Solano ha acompañado al de Javier en todo momento y, por eso, desde esta página, a él también le envío mi abrazo entrañable.


Dejo aqui las palabras de Javier en la introducción al Libro que, dentro de muy poco, ya estará en nuestras manos. Más que leer este texto, prefiero guardarlo en un lugar muy ínitmo de mi ser, para no olvidar algo tan importante como es el esfuerzo y la generosidad.


Ahi va el texto y la última portada del libro. Por cierto, si alguien quiere comprarlo, pinchad en este enlace y lo meteis en vuestro "carrito de la compra"...

javierribas@erabradomin.org





No hay nada más bonito en este mundo que tener un sueño y hacerlo realidad. Si este libro está en tus manos, es que el mío se ha cumplido. El 6 de Diciembre de 2008, en Palencia, desde mi blog, se me ocurrió invitar a los escritores con blog propio a que regalaran un relato con extensión máxima de un folio para intentar publicar un libro con fines solidarios. Tres meses después, en el momento en que escribo esto, tengo a mi lado a 100 escritores que además de obsequiarnos su relato, dan voz y apoyo a esta iniciativa. A los miembros de la Asociación de Escritores en Red que están ayudando para que todo esto llegue a buen puerto y a 10 diseñadores de portadas — regaladas también — para el libro. Todo esto apoyado con más de 7000 visitas a mi página personal, más de 300 votaciones para elegir el relato más popular, y, sin que aún haya salido el libro a la luz, una montaña de ejemplares vendidos. Trabajar para esta iniciativa ha sido un disfrute y, al tiempo, una tarea titánica. Hemos añadido horas extra a nuestras obligaciones habituales para darnos prisa, pues el transcurrir excesivo del tiempo, entre que se gesta la idea y se lleva a cabo, puede agotar la ilusión. Aprovecho para agradecer a Santiago Solano el que sea capaz de ponerse siempre dos pasos por delante de mí. Acompañarle, hacer juntos este viaje, me obliga a no perder el paso. Esta iniciativa dejó de ser una quimera cuando la Asociación Escritores en Red, y las empresas AIP y Paltrans decidieron dar su apoyo económico. El blog desde el que salió todo este lío vive gracias a Manuel, a Pilar, a Emilio y a Rosa, mis cuatro mosqueteros. De no ser por Javier Ferri, tal vez en algún momento me hubiera venido abajo. Pero él, que aún es más optimista que yo, dijo que no me preocupara, que él, vendedor donde los haya, se encargaría de colocar los libros donde hiciera falta, incluso entre mis amigos.Finalmente, a mis hermanos, César, “Jose”, Nacho, Luis y Fernando que han estado ahí, siendo soportes de toda esta locura, dándome la confianza necesaria para llegar hasta el final. Recuerda, lector, que todo este libro es un regalo de los autores, de los amigos, y tuyo — al comprar este ejemplar — para una buena causa, recaudar fondos para la Fundación Vicente Ferrer. En fin, dejo que te sumerjas en Atmósferas, 100 relatos para el mundo. Pero ten cuidado. Es peligroso. Más de lo que crees. Esta lectura te puede atraer a la casa — al blog — de cada uno de los autores, donde serás recibido con cordialidad. Y te gustará tanto, que te quedarás en Internet, en este universo tan ficticio y real como el mundo de ahí fuera al que pretendemos ayudar.

Si estas por hacer bien las cosas
Empieza pronto.

Hazte los rizos
Una vez por semana
( y ponte el jersey que tan bien te sienta
y que a mi me emboba ).

Come y bebe
ni mucho ni poco — hay que hacerlo —
que las lágrimas saben mejor cuando te ríes.

Dibuja un corazón en cualquier parque
sin atravesar y sin nombre:
los asesinos no precisan luces.

Y cuando llegues a la playa
desnúdate,
no importa que te vean.
Pon la cabeza en mis muslos y dime
como es que te dio por esta rareza
de amarme.

Pasos perdidos

Nunca supo donde perdió los pasos.

Con frecuencia
mira viejos papeles
y vuelve la cabeza hacia otro lado.

A solas, como siempre,
el tiempo vacía su piel a jirones
y pregunta al revisor: ¿cuanto falta?.

Burujón 2009

No me importó haber madrugado hasta que llegué a la cita. ¡Menuda encerrona!. Ya lo ha escrito Rosa: a penas unos minutos de café rápido y escasamente reparador, y el encuentro con unas mesas dispuestas como si nada. Así, como quien no lo ha pensado, en un entorno de calles que montones de niños pintaban afanosamente.

Mas tarde supe que esa terca idea de pintar el suelo fue uno más de los inventos de Santiago. Esas cosas que él lega a la posteridad, y ahí queda, para que los niños le den continuidad...

Mis exámenes orales de Anatomía Humana eran un juego de Ursulinas al lado de esto!... Llegamos a Burujón desde Madrid sin mucho tráfico y Rosa busca su lugar en aquel espacio conocido desde hace cinco años. Pero conseguí mi café a trancas y barrancas. ¡Ah!: ¡las Barrancas!. Esas vendrían mas tarde. Pero había que escribir... ¿O Trabajar?. ¡No!: escribir.

¡Y vaya que si!. Mi prueba de fuego fue una preadolescente que tenía prisa por irse a sabe Dios qué tareas, y que, aquello de que le escribiese yo un cuento, se la traía al fresco. Pero ella, y yo, aguantamos como valientes. Escribí algo que ni me acuerdo qué decía. Y la chiquilla se fue a lo que tenía que hacer, que seguro era mucho más interesante.

Luego vinieron mas niños, mayores y menores, con más o menos intención. Pero vinieron a que se les escribiese un cuento. Un cuento que exigía un nombre y dos palabras mágicas. No sabemos si sus palabras eran o no mágicas, pero ellos las decían y el cuento se fue creando a golpes de prisas o imaginación.

No puedo olvidar mi último relato, escrito para la “Princesa Edurne”. Ese pequeño, maravilloso ser, me dio dos claves bien conocidas para su cuento favorito. Era tan pequeña como un soplo y tan dulce como el mismo cuento que le regalé. Edurne quería un cuento con dos palabras mágicas: “Princesa” y “color lila”.... ¡ Como debe ser !.

Era tan pequeña que, al terminar, en brazos de su mamá, le dije a ella — a la mamá — : “Ni se lo leo... Léelo tú esta noche”. Y esa mamá me dijo: "Siempre le gusta que le lea cuentos de princesas para dormir".

Y luego, el paseo inolvidable por las Barrancas, pero por la izquierda... que la parte derecha todo el mundo la conoce (decía Santiago). El vértigo de acercarse a los cortados; el baño de trigo de los niños. El viento que nos hacía veletas inestables frente a los campos verdes.

Nos quedaron unos minutos para hablar y coincidir. O discrepar, que tampoco es importante el acuerdo si el día fue bueno.

Cuanto cansancio acumulado para volver a Madrid y cuanto sueño pegado a los ojos para recordar y manchar papeles como yo lo hago ahora.

Ya no me queda mas que decir: ¡ Gracias, Santiago!. ¡ Gracias, una vez más, Burujón...!

Conste que esto no es un poema, ¿eh?

Somos dos.
Y somos dos que nos queremos
con un futuro imperfecto lleno de excepciones.

No me toques las narices
— esa es una —
No me digas que me quieres...

No dio tiempo a escuchar la continuación.
Pero esa es otra de las excepciones,
sea lo que sea que se continuase.
Y ya es raro que nos queramos y
lo nuestro sea decir
¡“No me digas que me quieres”!

Porque la frase, en si
era más compleja, era tan fácil como decir
“no me digas que me quieres ayudar”,
“no me digas que me quieres dar un beso”.
Así, con incredulidad y deseo: un beso,
Un poco de ayuda.

Pero la palabra llegó como un
accidente de tráfico.
No, no: ¡llegó como un cataclismo!.
La voz apisonadora, completa,
definitiva, la que acalla cualquier clamor.

Llegó.

No te puedo ayudar.
Triste composición de quien empuja la vida junto a tu hombro.
Tienes un problema que...
Oscuro diagnóstico de quien no va a acompañarte al médico.

Bueno. El caso es que
con o sin dientes me ha masticado el alma
— valga la caníbal expresión —
y ya no me saca de este enredo ni el “punto G”
perdón...
ni el G-9
... o era el 8?

Bueno, yo es que, de política, no entiendo.
Solo de amor y versos con sentimiento,
aunque esto no sea un poema.

Obsesiones

Reconozco que hay momentos sublimes en los que creemos que casi todo nos da lo mismo. No es verdad, ya lo sabemos, pero mientras dura esa sensación, nos recorre el cuerpo una noción de libertad casi mística. Y creemos ser felices. Por unos momentos.

Yo, que me tengo por concienzudo, en los intermedios, trato de sistematizar el galimatías de sentimientos pernisosos del desamor, por ese ansia científica mía de hacerlos reproducibles. O sea, que pienso y pienso a ver cómo consigo recuperar los momentos felices desde aquellos otros en los que me siento desgraciado.

Y no hay manera. Algo debe fallar, porque cuando estoy que da pena en la cuestión de los ánimos, no hay forma de mejorar la situación. Un día de estos acabaré por tirar la toalla y decir aquello tan murciano de “lo que é, é” (traducción al castellano: “lo que es, es”).

Pero lo que me hace sentir más torpe aún es que tengo distintos recursos muy a mano para mejorar (teóricamente) las situaciones. Me gusta estar con los amigos, tomar cervezas o copas, pintar, escribir, escuchar música e, incluso, pensar en la musaraña. Y no hay forma, los chuzos van a donde van.

Juro que esto no tiene nada que ver con la crisis: es algo que me acompaña desde siempre. Y me da grima pensar que es una incapacidad congénita mía. Hay quien, periódicamente, me manda al psicólogo o al psiquiatra, según ande su propio estado de ánimo o su rencor. Yo personalmente creo poco en los psicólogos y nada en absoluto en los psiquiatras. Por eso sigo tratando con ahínco de recordar en cada momento cómo eran las cosas la última vez que fui feliz, y recobrar ese camino. No siempre es posible. Invariablemente alguien de tu entorno más cercano y afectivo, se opone a esa voluntad esgrimiendo el arma de sus últimas voluntades. No soy yo de dejar las cosas en manos ajenas, pero es que, madremiademialma, a veces es muy difícil superar ciertas zancadillas.

Como esta reflexión no tiene corolario, ni los sentimientos que la animan están por desaparecer, os dejo el bolero de Sabina como voz de dudosa esperanza. Y si a alguien se le ocurre una receta maravillosa que alivie los males del alma cuando uno se encuentra frente al des-alma-do, que tenga la bondad de escribirla.

Será muy de agradecer.

Metodi Kirilov

Mezclo con los dedos hielo y soledad.

Mientras, en la esquina de la plaza, el acordeón
me encadena al tango con sus sombras,
sin la piedad que espero.

Los últimos, ausentes,
ignorantes compañeros de este trance,
se retiran arrancándose los codos de la barra.
Y no miran
ni al mendigo inteligente de la boina, que sonríe,
ni el otoño pintado en mi mirada, que se cierra
cada vez que llevo un trago desde el vaso hasta tu ausencia.

Nos miramos, el artista y mi locura,
en la cómplice certeza del absurdo.

Y nos vamos.

La Ejecutiva

(dedicado a quien amo)

Calienta la cama de doce a siete.

Puede repetir
sus gestos hasta el infinito.
Ser y no ser distinta
o vana.

Elige la ropa adecuada,
como elige cada silencio,
como cierra la madrugada en sueños vacíos.
Se pregunta ¿qué me gusta?
antes de ¿dónde voy?.

Solo tiembla si duda,
—Y siempre duda—
si todo quedó en el sitio de siempre,
si las palomas siguen perdidas en el parque.
Si hoy no sabe cómo vivir.

Busca el sueño como refugio
mientras maldice su elección.

Sobre el silencio

Es difícil entender la noche cuando la hora de acostarse se impone sobre la necesidad del silencio. Y el silencio no se encuentra en el sueño. Puede, pienso, que el sueño sea lo más próximo a la muerte. Para mi, el silencio, es lo más próximo a la vida.

Al final de la jornada casi nunca analizo lo que fue. Suelo recogerme en casa con mi música, la que me acuna el sentimiento. La sensación no es fácil de explicar: ropa cómoda, ambiente sosegado, ningún ruido... ¡Es mi hora!. O no. Es la hora de vivir tranquilo y en armonía con mi propio ser, alejado ya del ruido del mundo que vivo cada día.

Cuando acabo el trabajo (que nuca se acaba, ya sabemos), procuro encontrarme con el mundo; rico en matices y voces ajenas al run-run de cada día. Por ejemplo: esta noche trataba de arreglar una reforma en Ibiza. Y gozaba pensando en los detalles, en los precios incluso, en los viajes. Eso después del trabajo intenso. Más tarde hablaba con un hombre que podría abrir un agujero a los pies de mi casa y, mirándonos, aplazamos el trato a un momento más adecuado.

Y pienso que la vida es mucho de eso y menos de televisión, periódico o modas ocasionales. Confieso mi torpeza en estas lides. Mi edad solo me ha prestado soltura en la mirada franca, en la verdad y en la sonrisa abierta: soluciones nimias a los problemas cotidianos, aunque a veces son útiles.

Me gusta la franqueza en la mentira casi tanto como odio la mentira como escudo. Puede que viva diariamente la primera en mi trabajo, pero combato la segunda, activamente, en mi andar cotidiano. Y es todo un arte diferenciar la subsistencia del simple oportunismo. Cada día compruebo en mi trabajo la diferencia entra lo uno y lo otro.

Esta noche volveré a medir versos con la incongruente noción del presente que se me ofrece. Y mañana los borraré con vergüenza, deseando un momento más lúcido para escribirlos.

Una gaviota equivocada

("O mare e tu". Dulce Pontes y Andrea Bocelli)

Contempla el ser íntimo
sintiendo el milagro de la lluvia.

Apostado en el crepúsculo
explora el mar:
ausencia de velas
o de una gaviota equivocada.

Cada amanecer
absorto en el presagio de la huida
se desliza hacia el sueño de la raza olvidada.

Cada Amanecer

Cada amanecer
me despierto en el pliegue de tu cuerpo.

Cuento los minutos: uno, dos, cuatro...
Siempre pierdo el hilo en tu ausencia.

Duermes, y mueres.
tu sueño es la distancia de la boca
que ya no besa,
que respira agitada,
que calla.

Mientras me engaño
ríes con dientes afilados.

Palpita el núcleo de tu esencia
Lejano
mientras se enhebra al frío de mi locura.

Abril

El cielo del hemisferio Sur

El mapa electrónico de 100.000 galaxias del universo cercano (hemisferio Sur). Nuestra Vía Láctea está en el centro del mapa.

Abril es un mes raro. Nunca sabe uno si va o viene. Es un mes rico en el refranero y en las canciones. De estas últimas las hay bellísimas. Amaury Pérez tiene un “Acuérdate de Abril” que siempre me emociona. Pero no hay que olvidar los Abriles de Carlos Cano y de Pablo Milanes. O ese otro “quien me ha robado el mes de Abril” de Sabina.

Y de entre los refranes, me quedo con aquel de “las mañanitas de Abril son dulces de dormir”, que a mi se me va la vida en sueños dulces. Pese a ser un mes de encrucijada, ni invierno ya, ni franca primavera, es sin duda un tiempo propicio para el recogimiento y para tirarse a la calle, a partes iguales.

Aquí, en el Levante, los días son claros a estas alturas. Un fresquito reconfortante por la mañana y calor al medio día para volver a echarse algo encima al caer la tarde. Casi un paraíso. Abril significa “apertura”, y así tengo yo a este mes en mi aprecio.

No es en vano.

Tengo en mis archivos un mes de Abril muy importante. Para ser exacto un 23 de Abril, día de San Jordi, ese en el que se regala un libro y una rosa, si. Día del Libro por ser aniversario de importantes personajes: El 23 de abril de 1616 fallecían Cervantes, Shakespeare y el Inca Garcilaso de la Vega. Importante porque ese concreto 23 de Abril marcó un cierre y una apertura en mi vida. Mucho tiene que ver la página en la que escribo con esa fecha. Mi regalo fue “La sombra del viento”. La Rosa la guardo en el corazón.

El tema musical que suena tiene mucho que ver con aquel entonces.

Murallas

Sin consideración, sin piedad, sin pudor

en torno mío han levantado altas y sólidas murallas.

Y ahora permanezco aqui en mi soledad.

Meditando en mi destino: la suerte roe mi espíritu;

tanto como tenía que hacer.

Cómo no advertí que levantaban esos muros.

No escuché trabajar a los obreros ni sus voces.

Silenciosamente me tapiaron el mundo.

(K. Kavafis: Murallas.)

Caminar descalzo es una sana actividad

Siempre que no se practique sobre vidrios...

Desgrana en su homilía los pecados del mundo,
la lista de los Reyes olvidados,
la razón de la esperanza perdida.

Conviene, con su ser más íntimo,
que tiene la mejor de las figuras,
la vida más intensa.
Se siente bien, no calla las heridas
ni presta su piel a la lluvia.

Cojear es para necios,
saber es para locos y soñar
es un arte perdido.

¿Cómo atreverse
cuando hay tanto por hacer?

Juan y José

No ha sido fácil la semana tras el regreso.

El intenso ruido del mundo que habito cada día se ha empeñado en abrirse paso a través de esos sueños que aún hoy siguen enredados frente a mis ojos. El corazón no está limpio para vivir impunemente ciertas cosas.

El mundo en el que he estados es raro. En él convive sin pudor la armonía de lo natural y la prostitución como estilo. La subsistencia y el comercio. El océano profundo a pie de playa y la ingenuidad de los niños jugando desde primera hora en él, sin miedos, sin prohibiciones, como una parte más de ese cuadro surrealista.

Me empeñé en traeros los colores más brillantes y poder así, al menos durante un rato, llevaros de la mano entre plátanos y cocoteros, por la arena blanca de polvo de coral a la orilla del agua. Subiros en los transportes que allí se usan, y que compiten ventajosamente con cualquier tiovivo de la mejor de las ferias, por su color, sus adornos y su ruido. Llevaros por la noche al “Chili Bar” en donde la simbiosis se hace aún más patente y se puede ver toda suerte de foráneos afincados en la zona, más o menos entrados en años, compartiendo billar y whisky con los oriundos.

Y, finalmente, quitando y quitando paja, me he quedado con lo esencial, con ese telón de fondo que es común a todas las horas del día y que, pasando casi desapercibido, le da un tinte único a la vida en aquel lugar: Las risas. Porque alli los niños juegan, y se ríen, y las madres no los vigilan, sino que entran al agua con ellos y ríen juntos. Y los padres se sientan en la playa o cargan con sus bebés comiéndoselos a besos; comparten un plátano o los ven jugar a una especie de “tejo” improvisado con sus propias zapatillas.

O al menos eso es lo que creí ver en mi sueño. Y ahora me pregunto, cada día, qué narices hago aquí.

Un destino

Bueno, esta vez toca algo menos intenso. O no, o es mucho más intenso que cualquier otra cosa. El caso es que creo que, mas que un acto, quiero que sea una forma de vivir.

¡Nos vamos de viajeeeee!.

Si señores. Despues de algunos meses de trabajo, preparación, correos electrónicos, risas y alguna que otra incertidumbre, por fin mañana iniciamos la primera etapa de nuestro viaje. Siete amigos nos reuniremos en Madrid a eso de las 9 de la noche para cenar y disfrutar. Comentaremos algunas cosas de última hora y nos iremos a dormir. El Miercoles, temprano, a las 7 más o menos, saldremos hacia Barajas para tomar un avión rumbo a FILIPINAS...

Que si!, que nos vamos a bucear al otro lado del hemisferio Norte. Y aunque se nos va a ir media vida en el avión, me encanta contarlo. Nuestro destino: Cebú. Nuestra localidad: Moalboal. Nuestro objetivo: Bucear y disfrutar.

El resto os lo cuento al regreso.

Malevaje

Un homenaje a los amores imposibles y a mi amigo Javier, con quien comparto el gusto por el tango.

Un pensamiento instantáneo y eterno para el ser amado . Una reflexión – otras más – que nos enfrenta al destino. Que tanto da un tango, o el beso que sigue a la copa o la mentira insertada a modo de adorno en el florero del salón.

Y, sin embargo, que bueno habría sido, ¿verdad?. Que pasión y cuanto celo en aquel tiempo, cuando mirarse era el mundo. Y ahora lloras la cruel imagen de lo que fue y no es.

Sea esta copa por lo mejor de todo. Y las lágrimas para remojar las raíces que lo necesiten, que estas que tengo en el alma, ya no salen adelante, amigo.

Estancias Líquidas

No me vio
—y no me equivoco—

Por encima del hecho del agua
evoca un espejo.
Deambula entre calles,
busca refugio en las luces,
corre...

No quiso forzar nuestro encuentro.

Es parte del trabajo

Hoy siento la desgana en tus palabras.

Se me muere aún más el recuerdo
de la geometría de tus manos,
que no son manos,
sino el apéndice imperfecto de mi ser.

Tu sexo,
torpe y descalzo,
cae de la red que tejieron mis dedos

No se qué dominio de la ira
me aparto de tu espalda aquella noche
que sin ti, mi vida, tú ya te has muerto.

A propósito de Marzo

Propones una vida sin lluvia
ni tormentas en agosto.

Te la cambio por un Arco Iris
despues de los besos.

TRES MILLONES

En silencio, la mirada perdida,
depositan impresos sin futuro
sobre un montón de indiferencia.

Después Se van
con un sello oficial sobre su angustia.

Son los títeres legales del hambre.


(Mi agradecimiento a Solateras, por prestarme su verso)

CRIMENES CONTRA LA HUMANIDAD

Se nos ha llenado la boca, los ojos y también los oídos de arengas a favor de la humanidad en los últimos tiempos. Lo que pasa es que estas arengas siempre llevan la misma dirección.

No soy amante de escuchar ni leer noticias. Creo que ya lo he dicho. Y, sin embargo, me llegan irremediablemente. Así me entero —a través de los años hablo— de que se acusa de crímenes contra la humanidad a Pinochet (Bien!), a Videla (Bien!), a ciertos militares Israelíes por muertes de civiles o al mismísimo Idi Amin. Y a todo ello digo ¡Bien!.

Pero me queda algo dentro que me araña el sentimiento. Y, además, me queda la impotencia de sentir que jamás se planteará.

Hablo de GUANTANAMO.

La historia de este núcleo de invasión norteamericana en territorio Cubano es muy conocida o, al menos, está al alcance de cualquiera. Lo cierto es que, al amparo de la enmienda Platt (conviene informarse sobre ello, no tiene desperdicio esta historia) los Estados Unidos se adueñan de una parte del territorio cubano.

Y luego viene la historia a la que quiero referirme. Guantánamo es utilizado como centro de detenciones, como uno de los reductos más vergonzosos que existen desde hace muchos años. Lugar de detención ilegal amparado en la distancia y el anonimato. Centro institucional de tortura. Vergüenza del mundo al nivel que lo fue la ESMA de Videla. La Escuela de Mecánica de la Armada fue el mayor centro clandestino de detención y torturas durante los negros años de la dictadura argentina. Cuando menos. En 2004, Nestor Kirchner, presidente de Argentina, pidió perdón públicamente por semejante atrocidad. “Los responsables del hecho tenebroso y macabro de tantos campos de concentración, como fue la ESMA, tienen un sólo nombre: son asesinos repudiados por el pueblo argentino", dijo el Presidente.

¿Quiénes son o han sido los responsables de Guantánamo?. Ese lugar no se aleja ni un milímetro del significado de la ESMA en Argentina o de tantos otros sitios. Es un lugar en donde, al amparo de la omnipotente USA, se han cometido de manera continuada crímenes contra la humanidad sin que nadie en el ámbito internacional se haya atrevido a levantar la voz para reclamar responsabilidades, denunciar encarcelamientos ilegales o, simplemente, exigir el inmediato cierre de ese lugar que avergüenza al mundo entero.

Y yo, desde aquí, pido que todos y cada uno de los Presidentes de los estados Unidos de América de Norte que han utilizado, potenciado, subvencionado y convivido con Guantánamo, y lo que este lugar significa, sean juzgados y condenados por crímenes contra la humanidad en la misma medida que lo han sido dirigentes de muchos otros países, desde Slobodan Milosevic hasta Pinochet o Videla, por actos similares. Y esta petición no excluye la de que tambien sean juzgados por los mismos delitos Secretarios de Estado, altos o bajos cargos de las administraciones y cualquier otra persona que haya tenido que ver con la ignominia de Guantánamo.

Mi más cercano candidato para esta condena es George Walter Bush, el más reciente y sanguinario asesino de la Historia de los Estados Unidos de América del Norte.

Marketin?

Es posible que nada cambie o que todo parezca lo mismo. A veces una coma, un pequeño gesto, cambia el signo de los días, y hasta el de una existencia.

http://www.adnstream.tv/embed/video/nilSqaMboM

(Le quito la "g" final porque me apetece...)

Relato

Al caer la tarde nos refugiamos al abrigo de una gran piedra dispuestos a dejar pasar las horas en aquella montaña, en espera de que la madrugada nos trajese otra luz.

Dejé los sentidos abiertos a las sensaciones de las últimas horas y, cuando el anochecer nos envolvía, la emoción de los últimos sucesos no me permitía descansar. Recordaba cada palabra del guía y buscaba a mi alrededor los signos de los que me hablara. Me encontraba poseído por una magia desconocida. Mi maestro me dio a beber, de un recipiente de barro, un líquido espeso y amargo que, sin embargo, calmó mi sed al instante y me dejó una sensación de intensa paz.

Y luego lo comprendí todo sin palabras, sin saber decirlo con mi boca. Lo vi sin nieblas y con la misma claridad que sentía en el timbre de su voz. El águila que nos acompañó buena parte del camino, se posó junto a la roca, sin un ruido pese a su gran envergadura. Sin que su tenaz ojo se apartase de mi.

— ¿Qué estás viendo? — fueron las palabras de mi guía.

Como una catarata se despeñaron mis palabras más lentas de lo que yo hubiese pedido para ellas. Y, así, comencé mi primera noche de magia.

— Dentro de la caverna se mueven seres que distingo más allá de los ojos, sin formas precisas y sin la sustancia que conozco. Sus formas coinciden con mi imagen del mundo, pero no se cual es esta. Y me hablan del tiempo y de la esencia de las cosas del Universo. Lo comprendo todo pero aún no se decirlo. Veo el brillo del mundo ante mi y se cuanto va a suceder, sin saberlo, sin evitarlo, como si un líquido suave traspasara mi ser. Conozco todos los tiempos y estoy en cada uno en el instante en que vivo. Vuelo en el águila y corro sobre la pantera. Se suceden los días en Ávalon y en la caverna. Todo es y nada me ata.

— Eso – dijo el maestro – es el Conocimiento.

Saludo a Febrero desde la casa de todos.

La bárbara luz del Norte
deshizo el glaciar.

Cruzó la cordillera
con el signo de la muerte entre los brazos,
dejando vacías selva y llanura
hasta secar las cuencas
de los ojos y los ríos.

El sueño de la gloria
la llevó a la catástrofe.
Olvidó el camino de vuelta.

Después
el silencio reclamó su tributo
y recobró la voz.

Ahora Mismo

Me doy la bienvenida a esta nueva andadura del Blog que ha sido posible gracias a la generosidad de Santiago Solano. Creo que solo cambia el aspecto y espero que todo lo demás haga honor, siempre, al logotipo bajo el que se desarrolla.

Y quiero hacer un homenaje a Martí i Pol incorporando una de las cosas más bellas e intensas que he leido en mi vida.




Ahora mismo enhebro esta aguja
con el hilo de un propósito que callo
y empiezo a remendar. Ninguno de los prodigios
que anunciaron taumaturgos insignes
se ha cumplido, y los años pasan de prisa.
De poco a nada, y siempre con viento de cara,
qué largo camino de angustias y silencios.
Y estamos donde estamos, más vale saberlo y decirlo
y plantar los pies en la tierra y proclamarnos
herederos de un tiempo de dudas y renuncias
en que los ruidos ahogan las palabras
y con muchos espejos medio deformamos la vida.
No nos sirve de nada la añoranza o la queja,
ni el toque de displicente melancolía
que nos ponemos por jersey o por corbata
cuando salimos a la calle. Tenemos apenas
lo que tenemos y basta: el espacio de historia
concreta que nos toca, y un minúsculo
territorio en que vivirla. Pongámonos
de pie otra vez y que se escuche
la voz de todos solemnemente y clara.
Gritemos quiénes somos y que todos lo escuchen.
Y al acabar que cada cual se vista
como bien le plazca y ¡despertaos!
que todo está por hacer y todo es posible.

(Miquel Martí i Pol. Ara Mateix)

Reflexiones I

Los hombros
cargan el sol de la tristeza,
mientras la tarde
entra en las nuevas flores.

El ser regresa al bosque
derramando agua en los prados resecos,
talando la raíces obscenas,
desgarrando el cielo del llanto.

La noche se tiende en tu alma
sin saber del corazón de la flor.

Mañana volverá a morir la luz
bajo la misma impúdica pisada
que nutre el canto cerrado del corazón.

Relatos Solidarios

Mal que bien, he tratado de cumplir con el compromiso. Javier se merece eso y el Proyecto en si, también. Cada dia veo como crece el número de relatos y pienso que habrá materia para publicar más volúmenes y, por tanto, para que esto sirva a más personas.

DAMIAN

Damián sentado junto al ventanal, ante su mesa de trabajo, miraba hacia el jardín, en el que un grupo de chopos esbeltos proyectaba la sombra de la tarde sobre el camino trazado con piedras y verde hierba. Un poco más a la derecha, a la sombra de unos robustos cipreses, el agua de la piscina reflejaba los colores del crepúsculo.

Se fue hundiendo lentamente, sin darse cuenta, en el agua que ahora ya le empapaba los pantalones y, de repente, la piscina carecía de fondo y paredes. Todo a su alrededor era luz azulada, tenue que, como una corriente plácida, lo arrastraba hacia algún fondo desconocido.

Desde aquella ventana, Damián se veía a sí mismo, a través de la tersa superficie del agua, hundirse sin sensación alguna de ahogo. Comenzó a alarmarse porque, a pesar de que la profundidad alcanzada era ya considerable, él, Damián, seguía viéndose desde la ventana y, por otro lado, él, Damián, podía verse desde el seno del agua, cada vez más abajo, mirando desde el otro lado de los cristales.

Fue arrastrado por alguna intención concreta hacia un abismo en el que ya la luz no cambiaba. Y se sintió discurriendo con gran agilidad por un amplio canal inundado de luz. Aquel tono azul del agua que lo tragó al principio había cambiado, convirtiéndose ahora en un matiz verde líquido, intenso y cristalino a través del cual podía ver todo lo que había dentro y fuera de aquel medio excepcional.

Y desembocó en algún sitio que era la totalidad de cualquier cosa que pudiese imaginar. Un lugar desde donde sus sentidos podían percibir el tacto líquido en que se sentía y el de la madera de la mesa en la que Damián estaba apoyado. Desconocía la forma de su ser, pero la imaginaba en su propia visión ante el ventanal. No tenía noción del tiempo, pero sabía cómo era su rostro porque lo estaba mirando de frente.

Y Damián, desde su mesa de trabajo, mirando su rostro inmerso en aquel verde líquido cristalino, tomó la estilográfica entre los dedos, suavemente, como si temiese dañarla, y escribió, centrado sobre el blanco folio:

“... sentado junto al ventanal, ante su mesa de trabajo, Damián miraba hacia el jardín, en el que un grupo de chopos esbeltos proyectaba la sombra de la tarde sobre el camino trazado con piedras y verde hierba. Un poco más a la derecha, a la sombra de unos robustos cipreses, el agua de la piscina reflejaba los colores del crepúsculo...”.

Hace un rato le proponía a alguien lo siguiente: ¿Y si alguien decidiese que nos tenemos que levantar una hora antes o nos tenemos que acostar una hora después?.

Naturalmente, me decía que "de ninguna manera". ¿Cómo alguien va a mandar sobre cuando me acuesto cuando me levanto?.

Resulta que este pensamiento me vino a la cabeza la pasada madrugada, cuando no podía dormir por causa del calor. Y me sentí parte de la estupidez colectiva.

Recordé mi infancia, cuando no se cambiaban las horas del reloj; cuando te levantabas de noche o de día, según el sol saliese. Y luego, el acostumbramiento paulatino a ese aprovechamiento energético que me hace perder o ganar una hora, dos veces al año, a golpe de Telediario...

O sea, que si, que me acuesto cuando me dicen. ¡Y me da una rabia que no os cuento!. Pero hemos de reconocer que nos han metido un supositorio genial!.

Para compensar, imaginaba durante ese mismo insomnio ( ¿será consecuencia de la crisis? ), algún trabajo alternativo. Y, aprovechando la última multa por aparcamiento en zona ORA de Madrid, pensaba un lucrativo trabajo para los "gorrillas".

Exige una pequeña inversión, eso si. Pero lo explico por si alguien llega al paro. Los organizados gorrillas que ocupan una zona, ven cómo el/la vigilante está denunciando un vehículo sin el correspondiente ticket. ¡Empieza el negocio!. El gorrilla invierte, justo en ese momento, 20 ç en un ticket de la odiada ORA y, en su reverso, anota la matrícula del vehiculo denunciado. Supongamos que, en el plazo de unas horas, esta situación se mutiplique por 10: la inversión habrá sido de 2 €.

Y llega el propietario del coche indebidamente legalizado en su sitio de aparcamiento... Ve el papelito del celoso controlador de la ORA. Unos ( como yo) lo retiran cuidadosamente y lo derraman sobre el suelo urbano sin prestar mas atención. Otros, sin embargo, se angustian por la denuncia y claman al cielo por la injusticia de que en esa ciudad no hay manera e aparcar...

Bueno, todo esto lo sabemos, ¿no?.

Y aqui interviene el gorrilla... Si señor. Acabemos con el paro. La anulación de la denuncia, cuesta 3 € (en los sitios civilizados, al menos). La multa que se sucede, bastante mas. Pero el Gorrilla "vende" un ticket oprtuno por SOLO 2 €. Ese papelito garantiza un pliego de descargo eficáz, ya que está sacado en el mismo momento de la denuncia... Es decir: podemos aparcar donde queramos, el tiempo que queramos, por un total de 2 € en el peor de los casos.

¿No es maravilloso?. Se acabó el imperio de las Koplovich gracias a los Gorrillas!!!!. Estoy por hacerme empresario de esto...

Las noticas no acaban aqui, no. El Barça es campeon de la primera vuelta por ni se sabe cuantos puntos de diferencia. Israel ya no mata mas civiles palestinos por ahora y la CRISIS va a durar mas de lo que nos habían hecho pensar. La traducción oficial es que los árbitros procuraran que el Madrid gane más partios que el Barça (han cambiado al árbitro del último encuentro del "Madriz" para la siguiente); Gaza seguirá tras el muro de Israel, y jamás se rendirá Jamas, porque es logico que así sea en esas circunstancias.

Y el Cortijo seguirá siendo de los mismos, por mucho que nuestro querido Zapatero se cabree con los Bancos. Que si, que está muy bien que se les dé dinero para que ellos se lo den a los particulares. Pero, una vez en sus bolsillos, ¡a ver quien es el guapo que les convence de que no es suyo!.

Nos espera un 2009 para guardar cama. Y confiemos que en 2010 el deporte internacional logre salvarnos, porque si no....

RETRATO EN SEPIA

Como un canto que nutre la mañana
respiro el son vegetal
de la boca que ahuyenta la noche.

En medio de las risas
el humo se ha enroscado en mi garganta,
como un erizo, después del silencio,
encendiendo patrones luminosos de ausencia.

Y así, en color sepia, pasan las horas.

CELOS

No le grito a la luna
ni acepto la sonrisa como cárcel.

Vivo los celos por encargo.
Te espero desvelado hasta las cinco
o muero sin saber que estás.

Que vienes completando mi mirada
con tu luz

y entonces te desnudas.


Se me muere el reproche contenido,
cortando esa maraña con los dientes,
y te bebo, primero con angustia,
hasta dar en un zócalo de piedra
que cambio en cáliz por deseo.

Te mueves
sabiéndote flexible entre los besos
de ausencia.

Y, entonces, me despierto.

¡FELICIDADES JAVIER!

Como en tu rincón no podía regalarte esta preciosa tarta de cumpleaños, me he venido a este. Aqui la tienes, porque te la mereces.

¡¡¡Feliz cumpleaños, Javier!!!.

Y felicísimas bodas de plata, que cumplir los que cumples no es extraño, pero mantener durante 25 años una relación, eso si que es extraordinario y, sobre todo, es cosa de dos. Felicidades, por tanto para ella también.

Yo pasé por tu trance justo en el año de las catástrofe; cuando el mundo se iba a cabar, cuando los ordenadores se iban a romper, cuando las profecías de Nostradamus cobraron renovado rigor. Pero, ¿sabes?, no pasó absolutamente nada, "ninguno de los prodigios que insignes taumaturgos nos anunciaron se ha cumplido", como diría Martí i Pol. Si que he alcanzado algo más de sentido poco común, que en realidad es el que me interesa.

Así que desde esta "casi" década que llevo por delante de ti, te invito a vivir esos próximos 25 años que dices, con el mismo entusiasmo, que si lo haces, él solo irá aumentando. Con la misma dignidad y honradez, que son los mejores pasaportes que podemos exhibir. Con la misma sensibilidad, que de esa aún te queda mucho por derrochar.

Y prometo fírmemente, desde esta página, no cantarte jamás aquel tango (ya sabemos que a los dos nos gustan), que yo me repetía en los mismos trances por los que tu pasas:

"... Ya no sos el mismo Ventarrón de aquellos tiempos..."

Un abrazo lleno de cariño.

LA NATURALEZA

Natureza

From: vaklein,
2 months ago

Natureza

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Fantástico e profundo.



Para momentos de profunda reflexão.

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GOMORRA

Yo que no soy especialmente cinéfilo, me pongo a la tarea de crear esta entrada porque creo que merece la pena. O al menos, a mi, me la merece.

Hace unos días vi la película, y pasé un rato más que interesante. Confieso que en días anteriores la había visto a retazos. Pero, este último, la vi de tirón. Eso si, con mi whisky y mi cigarrito, que si en el cine se pudiese fumar, seguro que yo iba más a las salas comerciales.

Cuando hablo con amigos que han leído la novela de Roberto Saviano, me dicen que el film nada tiene que ver con el libro y que si es pobre y que... Supongo que estas cosas pasan por exigencia necesaria de lo que es el lenguaje del cine. Yo recuerdo películas como “La hora 25” o “El nombre de la rosa” cuyos libros originales he leído, y me gustan tanto las unas como los otros. De la misma manera que reconozco auténticos disparates de obras literarias llevadas al cine. Y no pongo ejemplos que, para hablar mal, mejor callar.

El caso, que es lo que me traía aquí esta noche, es que Gomorra me ha llevado de la mano a mis años de juventud, cuando el neorrealismo italiano era casi el pan de cada día y nuestra Magnani nos dejaba con la boca abierta y el corazón encogido.

Y resalto de la película, por encima del libro, que no he leído, el dibujo a saltos de la historia. Uno de ellos es el barrio en el que se desarrolla la vida que describe: Secondigliani. Según dijo una vez un comisario, "en cuanto se calme un poco la cosa en Irak, Secondigliano volverá a ser el lugar más peligroso del planeta". En otros se esboza cómo se reclutan niños para el tráfico de drogas al aire libre o el funcionamiento de la industria textil en Tersigno (alta costura en el Todo a 100).

La película también repasa el negocio de los residuos tóxicos y, como telón de fondo, narra la historia de dos adolescentes que creen poder con el sistema.

(Fuente: El País, 12/05/2008).

La pirámide del Poder; el escaso valor de la vida; la supervivencia. Son notas que me quedan de esta película. Un amigo me comentaba esta noche que, en U.S.A., la Mafia, tuvo que revisar su esquema de comportamiento, porque si seguía matando se quedaba sin mano de obra.

Puede que tenga razón, pero en la película se demuestra claramente que la Camorra no ha llegado a esa conciencia.

El Tiempo

El tiempo espiral
se enrosca, caracol perfecto,
en su cadencia cíclica.

Regala,
cada mañana luz,
seducido en la magia de las horas.

Escapa
por el color de los párpados cerrados,

Y se preña, fecundo, de sí mismo
en el limbo incierto de los sueños.

LA LUCIERNAGA

Ya estoy aqui de nuevo, tras la vorágine de estos días que, ¡por Dios!, menos mal que han pasado ya. Asi que os doy la bienvenida a los que me visitais y nos deseo un hermoso viaje a través de 2009.






Acodada en la barra de la angustia
comenta la jugada una luciérnaga.

“Cada día la noche es menos noche:
ya no brillamos igual que antes
ni nada”.

Recuerda
que alguna vez tropezó con un beso.
Y cuenta que se electrizó al contemplarlo,
que parecía de verdad.

Por un segundo
se abre un resplandor de luciérnagas
enamoradas de su oficio.

Y sueña la magia del beso
exactamente
un segundo antes de apagarse.

(He tenido la suerte hoy de encontrar en un Blog (calderillawena.blogspot.com/) este texto. Me parece suficientemente rico como para compartirlo con quien quiera leerlo. Viene a cuento de otras cosas que he leído este Domingo, entre las que se encuentra enterarme de qué va la cultura "emo". Creo que aún tengo capacidad de asombrarme ante los contrastes).

En el año 1854 el jefe indio Noah Sealth respondió de una forma muy especial a la propuesta del presidente Franklin Pierce para crear una reserva india y acabar con los enfrentamientos entre indios y blancos. Suponía el despojo de las tierras indias. En el año 1855 se firmó el tratado de Point Elliot, con el que se consumaba el despojo de las tierras a los nativos indios. Noah Sealth, con su respuesta al presidente, creó el primer manifiesto en defensa del medio ambiente y la naturaleza que ha perdurado en el tiempo. El jefe indio murió el 7 de junio de 1866 a la edad de 80 años.

LA TIERRA NO PERTENECE AL HOMBRE

"¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aun el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida.

Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas ¿cómo podrían ustedes comprarlos?

Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota de rocío en los oscuros bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto es sagrado a la memoria y al pasado de mi pueblo. La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.

Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y, asimismo, ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, el gran águila; éstos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.

Por todo ello, cuando el gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre nosotros. Él se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos. Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.

El agua cristalina que corre por ríos y arroyuelos no es solamente agua sino también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra deben recordar que es sagrada y deben enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.

Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también los suyos, y por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. Él no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga y una vez conquistada sigue su camino, dejando atras la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra de sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres, como el patrimonio de sus hijos son olvidados.Trata a su madre, la Tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorará la tierra dejando atras sólo un desierto.

No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena los ojos del piel roja. Pero quizás sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada.

No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar cómo se abren las hojas de los arboles en primavera o cómo aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oídos. Y, después de todo, ¿Para qué sirve la vida, si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque?

Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, asi como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos.

El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento - la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas. Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondre una condicion: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.

Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo cómo una máquina humeante puede importar mas que el bufalo al que nosotros matamos sólo para sobrevivir.

¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que le sucede a los animales también le sucedera al hombre. Todo va enlazado. Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.

Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado.

Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. El hombre no tejió la trama de la vida; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a sí mismo.

Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra un día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es así. Él es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña se provocaría la ira del Creador.

También los blancos se extinguirán, quizás antes que las demás tribus. Contaminan sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios residuos.

Pero ustedes caminarán hacia su destrucción, rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios que los trajo a esta tierra y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos por qué se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes.. ¿Donde está el matorral? Destruido. ¿Donde esta el águila? Desapareció. Termina la vida y empieza la supervivencia."

EXTASIS

El horizonte luminoso
se oscurece periódicamente;
un lento parpadeo
apaga el mundo y lo reanima.

Mas abajo,
donde la humedad habla entre risas,
como la gota eterna resuena en la laguna,
dientes como azahares muestran
una sonrisa esquiva.

Las brujas conjuraron
sortijas para el pelo y líneas
tan simples que espantan
a la terca imaginación.

Cuando sepa escalar la luna
te miraré como eres:

impúdica en la desnudez del nuevo mundo.

La ignominia

El contraluz del espino atraviesa el rostro olvidado.
Se funde en naranja el amanecer tras la alambrada
y la esperanza se ausenta hoy, como cada día.

Que las cárceles no conocen elecciones,
ni el sabor de la sangre entiende de promesas.
Sino de años anónimos contra el mar,
contra pronóstico.
En contra del olvido.

¿Quien sabe si su vuelo
pasó territorio neutral o conveniente?.
Pasó, y llegó, y el chasquido de las rejas,
como el del látigo,
queda suspendido en espera del siguiente ruido
que hiere
que mata.

Se recorren los barrotes y el bosque
que forman se enmaraña con la vida
y, así, crea una danza entre los dos,
cuerpo y espinos,
olvido y esperanza
hasta la muerte del tirano.

Decisiones

El cambio sobrevino de golpe. En la mente de Angel se fraguaba desde hacía tiempo; luego pasó un periodo difícil en el que la toma de decisiones se impuso. Y, finalmente, actuó.

Pero, a pesar de todo, Angel no tenía su mente preparada para el acontecimiento.

En los años anteriores, en todos los años de su vida, nunca había sentido realmente el problema. Angel era, ahora, un hombre de 43 años que se tenia que enfrentar a su realidad, y eso le desconcertaba. No era cobarde, había abordado situaciones difíciles en su vida sin pereza, aunque a veces, la tendencia a la inactividad fuese su primera salida ante los problemas.

En los últimos días había compartido la preocupación con su amigo Carlos. Le hablaba recurrentemente de sus temores, sus incertidumbres ante el hecho que se avecinaba. Bromeaba incluso, preguntándose cómo podía sucederle esto a él, con sus años, con sus antecedentes. Carlos escuchaba a Angel con gesto de comprensión, divertido, mientras con el dedo índice removía el hielo del whisky que bebía a pequeños sorbos. Hablaba poco, a veces le hacía alguna pregunta concreta. Escuchaba, sobre todo escuchaba con ese gesto de comprensión que nos dejan los años justo encima de las cejas. Porque Carlos era médico y de algo habían de servirle 30 años de profesión en estos momentos.

Angel acudía a su trabajo con normalidad pero, a medida que los días pasaban, la atención se iba disipando. Vivía en una continua zozobra en espera del momento señalado.

Y llegó el día. Y aunque Carlos le había ofrecido acompañarlo, fue decididamente solo a su cita. Todo fue bastante más rápido y normal de lo que su fantasía había temido. ¡Ya estaba hecho!. ¿Y ahora qué?. En las horas siguientes Angel llamó a su amigo en repetidas ocasiones: no se encontraba bien, se sentía angustiado, no sabía dar explicación a un montón de cosas que le sucedían. Carlos con paciencia escuchaba y le proponía acudir a su casa para charlar tranquilamente, pero por nada del mundo consintió Angel.

Los días siguientes no fueron mejores. Sentado en el sillón de casa, con la mirada baja, desconcertado, Angel sufría en soledad su nueva situación. Cierto que trataba de seguir los razonables consejos de su amigo, pero no conseguía erguir la cabeza, alejar de su mirada ese punto amargo y doloroso que tanta inquietud le estaba produciendo. Vestirse le resultaba un calvario; hasta el elemental hecho del aseo cotidiano no le era fácil. Paso varios días comiendo poco. Y por fin se atrevió a salir a la calle.

Con la sensación de tener todos los ojos de la ciudad clavados en su cuerpo, de ser observado por todo ser viviente entre el cielo y el infierno, con esa sensación de desnudez vergonzosa que nos acude a veces en los sueños, Angel fue a visitar a Carlos a su despacho.

El amigo se sintió muy contento de verle por fin. ¡Ya era hora!, ¿no?. Le preguntó cómo se encontraba, trató de animarlo y de hacerle llegar al convencimiento de que lo que le había pasado no era tan grave, que era relativamente frecuente. Él lo sabía como médico y como persona. El aire compungido de Angel hacia que Carlos apenas pudiese evitar una mueca burlona por no estallar en auténticas carcajadas.

Finalmente, ya no se pudo más. Con lágrimas en los ojos sin poder contener la risa, dijo al entristecido amigo:

- Vale, chico, vale: ¡que no eres el primero al que tienen que hacer una circuncisión después de los 40!.