Te espero

Estoy ahogado.
Enredado en las algas de tu pelo,
desnudo y sin aliento.

Y aún
atrapo entre mis dedos un pez inolvidable,
escurridizo.
Lo derramo en lo oscuro de tu cuerpo
y espero, desvelándome, a la alondra.

Te cambio una sonrisa enamorada
por el cromo más difícil de mi álbum.

PERMITIDME TUTEAROS

Aunque no profeso su religión, he creído que este artículo merecía la pena

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.. No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana -que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural-, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.
Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente -recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española-. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos» Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo. Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil, que un malvado.

(J. Pérez Reverte)

Si Cambiara (Serenata)

Si cambiara,
mañana, Jueves,
sería todo el tiempo Sábado.
Y así, los muros, habrían caído y
el huracán
se habría hecho brisa amable en los sueños.

Si cambiara
el Sábado sería cada esquina cómplice,
un bulevar de luces naturales
que te pasan los dedos por la espalda.

Y sería, por tanto,
el mundo de las palabras llenas,

como cuando se dice la verdad.

Si cambiara.

Un necesario homenaje

Si más, por él y en su memoria, siempre cercana.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra,
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna,
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro.
Una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende,
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente.
Una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Sin dimensiones

Besos de muñeco de trapo
En la tarde de neón,
Intentando matices
- y labios -.

No hay abrigo en la casa del cuco,
Ojos oscuros al tiempo.

Cruzo al final en rojo:
Es que no recordaba el color...

Te leo demasiado

Te leo demasiado.
Lo hago sólo de vez en cuando, pero
aún así
te leo más a menudo de lo que considero sano.

Y, siendo así, está claro que te leo demasiado.

Te lo digo con rabia desde mi noche en vela,
desde la barra del bar
o desde esa inspiración que no lleva tu nombre.

Te echo de menos.

Antonio Vega

Dificil hacer un comentario a esta desaparición. Yo, de momento, me niego a aceptarla. Él va a seguir acompañándome muchas noches de humo y whisky, va a seguir haciéndome sentir cosas que no se explicar. Así que ¿para qué explicar nada, si su voz, su guitarra - esta vez con Ketama - lo dicen todo?.

Os dejo con él y deseo que lo disfruteis sin remedio, sin nostalgia, como lo que es: alguien que sigue muy cerca de todos nosotros.

Se me acabó el rencor

Se me acabó el rencor

resbalando indiferencia
desde tu pelo hasta el charco de arena
que se mueve bajo mis pies.

Cuelgo
el racimo de luces de tu ausencia
a la sombra de un pozo de deseos.

Cruzo
hasta la orilla opuesta
por un sueño de rayas blancas.
Luego lo enrollo con cuidado,
sin dejar cabos sueltos,
y me lo echo a las espaldas también.

Dices que has perdido tu libertad
Dentro de ese canal profundo.

Javier Ribas

Javier Ribas es un tipo más bien raro. Larguirucho, castellano profundo, intenso de voz y, mira tu, con un punto de ternura en la mirada que te pone a favor, aunque no entre eso en tus planes. Yo no se a qué se dedica: alguien me dice que al frontenis, pero yo creo que eso es afición. Lo cierto es que viaja y llega hasta Valencia, pero nunca se acerca a mi Murcia. ¡Y mira que se lo tengo dicho!.

Yo lo conocí en Abril de 2004, aunque a penas crucé algunas palabras con él. Compartimos un rato de sol en la plaza de Burujón mientras lo medía con mi mirada. Incluso tengo un par de fotografías de aquel momento.

Algo especial debe tener este chico del bajo Norte porque, más tarde, cuando se le ocurrió esa idea de los relatos, la solidaridad y todas esas cosas, pues de pronto me empezó a caer bien. Y más, y más. En ese ínterin Don Santiago Solano y él tramaron lo de los “Escritores en Red” y nos enredaron en ese proyecto a una serie de almas cándidas que andábamos por este mundo a tontas y a locas. Pero como la cosa era bonita, y no muy exigente, pues ahí nos metimos.

Eso de que no era muy exigente es solo una anécdota, ¿eh?. Porque Santiago enreda a María Santísima. Y Javier, con ese garbo de quijote sin molinos pero con raqueta de frontenis, las deja caer a la que te descuidas. Y, claro, tienes que ofrecerte para lo que guste mandar porque, encima, lo hace bien el chico. Por eso nos juntamos en Almagro y pasamos unos ratos que “pa qué”, entre charlas y paseos y reuniones clandestinas fumando donde no se debía fumar. Pero ese fin de semana de Almagro fue para mi algo así como un viaje iniciático en el que un Javier Ribas simpaticón, llano y entrañable se me abrió en el alma. Algunas fotos graciosas también quedaron de ese viaje.

Y, por fin, como no puedo si no admirar a las personas que no le tienen miedo al trabajo, que se tiran de cabeza a una empresa por el simple hecho de que creen en ella, he tenido que ir queriendo y admirando a Javier en esta tenaz andadura de “ATMOSFERAS”. Él ha sabido dar forma a una idea que nació ambigua, casi temerosa de un futuro incierto. Se ha partido la pana día tras día sin desaliento. No ha pedido casi nada y lo ha dado casi todo.

El resultado es que aquí estamos, muchos ya en este momento, dispuestos a todo para que lo que fue ilusión, luego proyecto y ahora realidad patente, crezca y se haga marea que nada pueda detener. Las estadísticas las da Javier en su introducción: !Alucinantes¡. Atmósferas tiene que ser algo que arrase, el Best Seller de la generosidad con nombre y apellidos. No me cabe duda de que el nombre más sonoro en este trabajo es el de Javier Ribas. Pero, sin duda, el esfuerzo de Santiago Solano ha acompañado al de Javier en todo momento y, por eso, desde esta página, a él también le envío mi abrazo entrañable.


Dejo aqui las palabras de Javier en la introducción al Libro que, dentro de muy poco, ya estará en nuestras manos. Más que leer este texto, prefiero guardarlo en un lugar muy ínitmo de mi ser, para no olvidar algo tan importante como es el esfuerzo y la generosidad.


Ahi va el texto y la última portada del libro. Por cierto, si alguien quiere comprarlo, pinchad en este enlace y lo meteis en vuestro "carrito de la compra"...

javierribas@erabradomin.org





No hay nada más bonito en este mundo que tener un sueño y hacerlo realidad. Si este libro está en tus manos, es que el mío se ha cumplido. El 6 de Diciembre de 2008, en Palencia, desde mi blog, se me ocurrió invitar a los escritores con blog propio a que regalaran un relato con extensión máxima de un folio para intentar publicar un libro con fines solidarios. Tres meses después, en el momento en que escribo esto, tengo a mi lado a 100 escritores que además de obsequiarnos su relato, dan voz y apoyo a esta iniciativa. A los miembros de la Asociación de Escritores en Red que están ayudando para que todo esto llegue a buen puerto y a 10 diseñadores de portadas — regaladas también — para el libro. Todo esto apoyado con más de 7000 visitas a mi página personal, más de 300 votaciones para elegir el relato más popular, y, sin que aún haya salido el libro a la luz, una montaña de ejemplares vendidos. Trabajar para esta iniciativa ha sido un disfrute y, al tiempo, una tarea titánica. Hemos añadido horas extra a nuestras obligaciones habituales para darnos prisa, pues el transcurrir excesivo del tiempo, entre que se gesta la idea y se lleva a cabo, puede agotar la ilusión. Aprovecho para agradecer a Santiago Solano el que sea capaz de ponerse siempre dos pasos por delante de mí. Acompañarle, hacer juntos este viaje, me obliga a no perder el paso. Esta iniciativa dejó de ser una quimera cuando la Asociación Escritores en Red, y las empresas AIP y Paltrans decidieron dar su apoyo económico. El blog desde el que salió todo este lío vive gracias a Manuel, a Pilar, a Emilio y a Rosa, mis cuatro mosqueteros. De no ser por Javier Ferri, tal vez en algún momento me hubiera venido abajo. Pero él, que aún es más optimista que yo, dijo que no me preocupara, que él, vendedor donde los haya, se encargaría de colocar los libros donde hiciera falta, incluso entre mis amigos.Finalmente, a mis hermanos, César, “Jose”, Nacho, Luis y Fernando que han estado ahí, siendo soportes de toda esta locura, dándome la confianza necesaria para llegar hasta el final. Recuerda, lector, que todo este libro es un regalo de los autores, de los amigos, y tuyo — al comprar este ejemplar — para una buena causa, recaudar fondos para la Fundación Vicente Ferrer. En fin, dejo que te sumerjas en Atmósferas, 100 relatos para el mundo. Pero ten cuidado. Es peligroso. Más de lo que crees. Esta lectura te puede atraer a la casa — al blog — de cada uno de los autores, donde serás recibido con cordialidad. Y te gustará tanto, que te quedarás en Internet, en este universo tan ficticio y real como el mundo de ahí fuera al que pretendemos ayudar.

Si estas por hacer bien las cosas
Empieza pronto.

Hazte los rizos
Una vez por semana
( y ponte el jersey que tan bien te sienta
y que a mi me emboba ).

Come y bebe
ni mucho ni poco — hay que hacerlo —
que las lágrimas saben mejor cuando te ríes.

Dibuja un corazón en cualquier parque
sin atravesar y sin nombre:
los asesinos no precisan luces.

Y cuando llegues a la playa
desnúdate,
no importa que te vean.
Pon la cabeza en mis muslos y dime
como es que te dio por esta rareza
de amarme.

Pasos perdidos

Nunca supo donde perdió los pasos.

Con frecuencia
mira viejos papeles
y vuelve la cabeza hacia otro lado.

A solas, como siempre,
el tiempo vacía su piel a jirones
y pregunta al revisor: ¿cuanto falta?.

Burujón 2009

No me importó haber madrugado hasta que llegué a la cita. ¡Menuda encerrona!. Ya lo ha escrito Rosa: a penas unos minutos de café rápido y escasamente reparador, y el encuentro con unas mesas dispuestas como si nada. Así, como quien no lo ha pensado, en un entorno de calles que montones de niños pintaban afanosamente.

Mas tarde supe que esa terca idea de pintar el suelo fue uno más de los inventos de Santiago. Esas cosas que él lega a la posteridad, y ahí queda, para que los niños le den continuidad...

Mis exámenes orales de Anatomía Humana eran un juego de Ursulinas al lado de esto!... Llegamos a Burujón desde Madrid sin mucho tráfico y Rosa busca su lugar en aquel espacio conocido desde hace cinco años. Pero conseguí mi café a trancas y barrancas. ¡Ah!: ¡las Barrancas!. Esas vendrían mas tarde. Pero había que escribir... ¿O Trabajar?. ¡No!: escribir.

¡Y vaya que si!. Mi prueba de fuego fue una preadolescente que tenía prisa por irse a sabe Dios qué tareas, y que, aquello de que le escribiese yo un cuento, se la traía al fresco. Pero ella, y yo, aguantamos como valientes. Escribí algo que ni me acuerdo qué decía. Y la chiquilla se fue a lo que tenía que hacer, que seguro era mucho más interesante.

Luego vinieron mas niños, mayores y menores, con más o menos intención. Pero vinieron a que se les escribiese un cuento. Un cuento que exigía un nombre y dos palabras mágicas. No sabemos si sus palabras eran o no mágicas, pero ellos las decían y el cuento se fue creando a golpes de prisas o imaginación.

No puedo olvidar mi último relato, escrito para la “Princesa Edurne”. Ese pequeño, maravilloso ser, me dio dos claves bien conocidas para su cuento favorito. Era tan pequeña como un soplo y tan dulce como el mismo cuento que le regalé. Edurne quería un cuento con dos palabras mágicas: “Princesa” y “color lila”.... ¡ Como debe ser !.

Era tan pequeña que, al terminar, en brazos de su mamá, le dije a ella — a la mamá — : “Ni se lo leo... Léelo tú esta noche”. Y esa mamá me dijo: "Siempre le gusta que le lea cuentos de princesas para dormir".

Y luego, el paseo inolvidable por las Barrancas, pero por la izquierda... que la parte derecha todo el mundo la conoce (decía Santiago). El vértigo de acercarse a los cortados; el baño de trigo de los niños. El viento que nos hacía veletas inestables frente a los campos verdes.

Nos quedaron unos minutos para hablar y coincidir. O discrepar, que tampoco es importante el acuerdo si el día fue bueno.

Cuanto cansancio acumulado para volver a Madrid y cuanto sueño pegado a los ojos para recordar y manchar papeles como yo lo hago ahora.

Ya no me queda mas que decir: ¡ Gracias, Santiago!. ¡ Gracias, una vez más, Burujón...!

Conste que esto no es un poema, ¿eh?

Somos dos.
Y somos dos que nos queremos
con un futuro imperfecto lleno de excepciones.

No me toques las narices
— esa es una —
No me digas que me quieres...

No dio tiempo a escuchar la continuación.
Pero esa es otra de las excepciones,
sea lo que sea que se continuase.
Y ya es raro que nos queramos y
lo nuestro sea decir
¡“No me digas que me quieres”!

Porque la frase, en si
era más compleja, era tan fácil como decir
“no me digas que me quieres ayudar”,
“no me digas que me quieres dar un beso”.
Así, con incredulidad y deseo: un beso,
Un poco de ayuda.

Pero la palabra llegó como un
accidente de tráfico.
No, no: ¡llegó como un cataclismo!.
La voz apisonadora, completa,
definitiva, la que acalla cualquier clamor.

Llegó.

No te puedo ayudar.
Triste composición de quien empuja la vida junto a tu hombro.
Tienes un problema que...
Oscuro diagnóstico de quien no va a acompañarte al médico.

Bueno. El caso es que
con o sin dientes me ha masticado el alma
— valga la caníbal expresión —
y ya no me saca de este enredo ni el “punto G”
perdón...
ni el G-9
... o era el 8?

Bueno, yo es que, de política, no entiendo.
Solo de amor y versos con sentimiento,
aunque esto no sea un poema.

Obsesiones

Reconozco que hay momentos sublimes en los que creemos que casi todo nos da lo mismo. No es verdad, ya lo sabemos, pero mientras dura esa sensación, nos recorre el cuerpo una noción de libertad casi mística. Y creemos ser felices. Por unos momentos.

Yo, que me tengo por concienzudo, en los intermedios, trato de sistematizar el galimatías de sentimientos pernisosos del desamor, por ese ansia científica mía de hacerlos reproducibles. O sea, que pienso y pienso a ver cómo consigo recuperar los momentos felices desde aquellos otros en los que me siento desgraciado.

Y no hay manera. Algo debe fallar, porque cuando estoy que da pena en la cuestión de los ánimos, no hay forma de mejorar la situación. Un día de estos acabaré por tirar la toalla y decir aquello tan murciano de “lo que é, é” (traducción al castellano: “lo que es, es”).

Pero lo que me hace sentir más torpe aún es que tengo distintos recursos muy a mano para mejorar (teóricamente) las situaciones. Me gusta estar con los amigos, tomar cervezas o copas, pintar, escribir, escuchar música e, incluso, pensar en la musaraña. Y no hay forma, los chuzos van a donde van.

Juro que esto no tiene nada que ver con la crisis: es algo que me acompaña desde siempre. Y me da grima pensar que es una incapacidad congénita mía. Hay quien, periódicamente, me manda al psicólogo o al psiquiatra, según ande su propio estado de ánimo o su rencor. Yo personalmente creo poco en los psicólogos y nada en absoluto en los psiquiatras. Por eso sigo tratando con ahínco de recordar en cada momento cómo eran las cosas la última vez que fui feliz, y recobrar ese camino. No siempre es posible. Invariablemente alguien de tu entorno más cercano y afectivo, se opone a esa voluntad esgrimiendo el arma de sus últimas voluntades. No soy yo de dejar las cosas en manos ajenas, pero es que, madremiademialma, a veces es muy difícil superar ciertas zancadillas.

Como esta reflexión no tiene corolario, ni los sentimientos que la animan están por desaparecer, os dejo el bolero de Sabina como voz de dudosa esperanza. Y si a alguien se le ocurre una receta maravillosa que alivie los males del alma cuando uno se encuentra frente al des-alma-do, que tenga la bondad de escribirla.

Será muy de agradecer.

Metodi Kirilov

Mezclo con los dedos hielo y soledad.

Mientras, en la esquina de la plaza, el acordeón
me encadena al tango con sus sombras,
sin la piedad que espero.

Los últimos, ausentes,
ignorantes compañeros de este trance,
se retiran arrancándose los codos de la barra.
Y no miran
ni al mendigo inteligente de la boina, que sonríe,
ni el otoño pintado en mi mirada, que se cierra
cada vez que llevo un trago desde el vaso hasta tu ausencia.

Nos miramos, el artista y mi locura,
en la cómplice certeza del absurdo.

Y nos vamos.

La Ejecutiva

(dedicado a quien amo)

Calienta la cama de doce a siete.

Puede repetir
sus gestos hasta el infinito.
Ser y no ser distinta
o vana.

Elige la ropa adecuada,
como elige cada silencio,
como cierra la madrugada en sueños vacíos.
Se pregunta ¿qué me gusta?
antes de ¿dónde voy?.

Solo tiembla si duda,
—Y siempre duda—
si todo quedó en el sitio de siempre,
si las palomas siguen perdidas en el parque.
Si hoy no sabe cómo vivir.

Busca el sueño como refugio
mientras maldice su elección.

Sobre el silencio

Es difícil entender la noche cuando la hora de acostarse se impone sobre la necesidad del silencio. Y el silencio no se encuentra en el sueño. Puede, pienso, que el sueño sea lo más próximo a la muerte. Para mi, el silencio, es lo más próximo a la vida.

Al final de la jornada casi nunca analizo lo que fue. Suelo recogerme en casa con mi música, la que me acuna el sentimiento. La sensación no es fácil de explicar: ropa cómoda, ambiente sosegado, ningún ruido... ¡Es mi hora!. O no. Es la hora de vivir tranquilo y en armonía con mi propio ser, alejado ya del ruido del mundo que vivo cada día.

Cuando acabo el trabajo (que nuca se acaba, ya sabemos), procuro encontrarme con el mundo; rico en matices y voces ajenas al run-run de cada día. Por ejemplo: esta noche trataba de arreglar una reforma en Ibiza. Y gozaba pensando en los detalles, en los precios incluso, en los viajes. Eso después del trabajo intenso. Más tarde hablaba con un hombre que podría abrir un agujero a los pies de mi casa y, mirándonos, aplazamos el trato a un momento más adecuado.

Y pienso que la vida es mucho de eso y menos de televisión, periódico o modas ocasionales. Confieso mi torpeza en estas lides. Mi edad solo me ha prestado soltura en la mirada franca, en la verdad y en la sonrisa abierta: soluciones nimias a los problemas cotidianos, aunque a veces son útiles.

Me gusta la franqueza en la mentira casi tanto como odio la mentira como escudo. Puede que viva diariamente la primera en mi trabajo, pero combato la segunda, activamente, en mi andar cotidiano. Y es todo un arte diferenciar la subsistencia del simple oportunismo. Cada día compruebo en mi trabajo la diferencia entra lo uno y lo otro.

Esta noche volveré a medir versos con la incongruente noción del presente que se me ofrece. Y mañana los borraré con vergüenza, deseando un momento más lúcido para escribirlos.

Una gaviota equivocada

("O mare e tu". Dulce Pontes y Andrea Bocelli)

Contempla el ser íntimo
sintiendo el milagro de la lluvia.

Apostado en el crepúsculo
explora el mar:
ausencia de velas
o de una gaviota equivocada.

Cada amanecer
absorto en el presagio de la huida
se desliza hacia el sueño de la raza olvidada.

Cada Amanecer

Cada amanecer
me despierto en el pliegue de tu cuerpo.

Cuento los minutos: uno, dos, cuatro...
Siempre pierdo el hilo en tu ausencia.

Duermes, y mueres.
tu sueño es la distancia de la boca
que ya no besa,
que respira agitada,
que calla.

Mientras me engaño
ríes con dientes afilados.

Palpita el núcleo de tu esencia
Lejano
mientras se enhebra al frío de mi locura.

Abril

El cielo del hemisferio Sur

El mapa electrónico de 100.000 galaxias del universo cercano (hemisferio Sur). Nuestra Vía Láctea está en el centro del mapa.

Abril es un mes raro. Nunca sabe uno si va o viene. Es un mes rico en el refranero y en las canciones. De estas últimas las hay bellísimas. Amaury Pérez tiene un “Acuérdate de Abril” que siempre me emociona. Pero no hay que olvidar los Abriles de Carlos Cano y de Pablo Milanes. O ese otro “quien me ha robado el mes de Abril” de Sabina.

Y de entre los refranes, me quedo con aquel de “las mañanitas de Abril son dulces de dormir”, que a mi se me va la vida en sueños dulces. Pese a ser un mes de encrucijada, ni invierno ya, ni franca primavera, es sin duda un tiempo propicio para el recogimiento y para tirarse a la calle, a partes iguales.

Aquí, en el Levante, los días son claros a estas alturas. Un fresquito reconfortante por la mañana y calor al medio día para volver a echarse algo encima al caer la tarde. Casi un paraíso. Abril significa “apertura”, y así tengo yo a este mes en mi aprecio.

No es en vano.

Tengo en mis archivos un mes de Abril muy importante. Para ser exacto un 23 de Abril, día de San Jordi, ese en el que se regala un libro y una rosa, si. Día del Libro por ser aniversario de importantes personajes: El 23 de abril de 1616 fallecían Cervantes, Shakespeare y el Inca Garcilaso de la Vega. Importante porque ese concreto 23 de Abril marcó un cierre y una apertura en mi vida. Mucho tiene que ver la página en la que escribo con esa fecha. Mi regalo fue “La sombra del viento”. La Rosa la guardo en el corazón.

El tema musical que suena tiene mucho que ver con aquel entonces.