Pensar, como un milagro,
que a veces surgen trazos de
verdad entre la sombra.
Sentir como un dolor en la
mentira
de aquel día que no
estuviste.
Y celebrar la primavera
sin flores ni fusiles
descargados.
Afrontar el invierno
sin nada que caliente el
lecho en el que duermes.
Corregir una frase ambigua
con algo de verdad creciendo
entre la nada.
Y cuando el tiempo se haya
cumplido
zarpar contra marea
aunque un último cabo suelto
flote dejando estela en el
camino.