POESÍA EN SIDECAR EN MARZO

El próximo día 1 de Marzo de 2012 vuelve el

ciclo de POESÍA EN SIDECAR

en el CAFÉ LIBERTAD 8 de Madrid,

Esta vez con nuestra inigualable compañera:

ANGELES FERNANGÓMEZ

acompañada por

....

¡¡¡ SORPRESA !!!

De verdad que este recital va a estar lleno de sorpresas.

¡No te lo pierdas!

EL PRIMER TREN

A lomos de este tren
los rostros se deslizan torpemente
hacia el lado más distante de mi vida.

Se me sube a la espalda algún presagio
y atrapo con los dedos
—los mismos con que doy cuerda al reloj—
la garganta del presente que agoniza.

No hay olor o ruido
que resulte extranjero entre estas pieles,
tan iguales y tan mías por distintas.
Me mido entre los ojos que me miran
medio hombre y medio dólar, por el cambio:
ese cambio de paisaje que me adentra
tierra adentro de mi vida.

No hay check-out para este viaje.
Ni maletas, ni ropa de recambio.
No hay billete de vuelta que me arrope
del frío glaciar de este desierto,
más allá del negro encendido
de la piel
o de las manos que trabajan
el hambre de esta tierra desolada
en la que entro de pie,
...................descalzo.

Paisaje Urbano

¿Cómo te digo
que se me acaba la vida
cuando no suena una llamada?

Que las cuatro y media
es mi hora más atroz
y que solo duermo si me roban las sombras.

Que no se decir lo que quieres
con soltura.

Porque soy un loco por redimir
en busca de soles de media noche
y mi sonrisa es forzada si te has ido.

¿Qué hago con las hojas que dejaste en mi mesa
si no me atrevo a plancharlas
ni a darles el amable fin del fuego?

IGNOMINIA

Amigos: machaco la entrada que hice ayer para dar publicidad a este hecho que, una vez más, me hace sentir vergüenza del pasaporte que llevo cuando viajo por el mundo.

No nos rigen lo poderes que deseamos sino aquellos que, a la fuerza, nos imponen sus criterios personales.

CAUSAS PRIMARIAS (DIÁLOGO DE SORDOS)

Me dices que hay muy poco que decir.
Y ya no sé si lo que pasa
es que me he perdido algo estando entre tus brazos.
O que la luz, rendida a tu liturgia,
va apagando su rastro entre los restos
de cada tarde tuya,
que ahora ya no es tan mía.

Me dices que te vas y soy tan sordo
que entablo una amistad con la cigarra,
le pido que me cante;
no me entero del polvo que levantan
tus ojos que se alejan al galope.

Me dices que me dices tantas cosas
que no entiendes que tenga
la calma tensa de escribir dormido.

Me dices, cuando dices buenas noches,
que te vas sin remedio porque vives
enterrada en la angustia.
Y yo establezco una feroz batalla
con la pata más coja de la mesa
tratando de entender,
mientras me hablas,
por qué aquel mueble sigue cojo
contra todo pronóstico.